bitácora hedonista

Rashomon y otros cuentos, Ryunosuke Akutagawa

2012-02-12T15:55:00.000-08:00

Traducción : Kazuya Sakai
Colección Biblioteca Básica Universal
Centro Editor de América Latina
Año de esta publicación : 1970

El ver mezclado entre varios otros ejemplares de tamaño normal el lomo de un librito delgado resaltando el apellido Akutagawa hace que ipso facto mi brazo se acerque al estante, en un movimiento brusco, quizá hasta desesperado. Es increíble cuando vas sin la esperanza de encontrar algo y de pronto, ahí está, un libro que ni imaginaba podía encontrar, en este caso la obra de la presente entrada, en muy buen estado y a un monto muy accesible.

Esta recopilación trae cinco relatos del Ryunosuke Akutagawa (1892 – 1927) y abre con el que da título al libro, “Rashōmon” (羅生門, 1914), relato oscuro, donde nos muestra un Kioto en ruinas y la gente acostumbrada a vivir entre una miseria inhumana, donde pareciera no haber inocentes.

“La nariz” (鼻,”Hana”, 1916) nos trae la historia del monje Zenchi Naigu quien es portador de una enorme nariz que lo hace el hazmerreír de todos, que lo deja abstraído al punto de llegar a evitar el mencionar la palabra “nariz” en sus conversas. No imaginará cuál será el resultado al querer mudar de apariencia para mejorar su auto-estima. Cuando crees que estás mal no sospechas que podrías estar peor.

“En el bosque” (藪の中, “Yabu no naka”, 1922) es una de las obras maestras en este conjunto, sin desmerecer en lo absoluto las otras tres narraciones, ésta (y “El biombo del infierno” que cierra el libro”) la encuentro totalmente redonda, magistral. Un asesinato: conoceremos las declaraciones de un leñador; de un policía; una anciana; el arrestado por el policía, aquel, Tajomaru; la esposa del asesinado; y lo más deslumbrante, la declaración del fiambre con la ayuda de una médium. Con esta última declaración, la de la víctima, Akutagawa nos muestra cómo una sola verdad puede diferir bajo el prisma de cada declarante.

En “Kesa y Moritō” (1919) encontramos los soliloquios de ambos, filosofando sobre el amor, el amor que se prodigan, aunque Kesa sea casada con Wataru Saemon-no-Jō. Aquí comprobamos todo lo capaz de hacer cada uno por amor: Wataru aprendió el difícil arte de la poesía waka (forma poética nipona compuesta por treinta y un sílabas) para conquistar a Kesa, lográndolo; ya luego Moritō convencerá a Kesa asesinar a su esposo, en nombre del amor, convenciéndola también; fácil de convencer esta comadre. Las dudas embargan a ambos en varios momentos: Moritō reconoce en el odio a esta mujer la razón para amarla; Kesa recuerda a su esposo justo cuando resuelve participar en su asesinato, barajando la opción del suicidio. Ambos son discursos muy poéticos con final abierto que deja todo en el misterio.

“El biombo del infierno” (地獄変, Jigokuhen; abril de 1918) es la más extensa, quizá una novela corta, junto con “En el bosque” son las joyitas de este grandioso librito. Aquí un artista, Yoshihide, quien a pesar de cultivar con esmero el arte de la pintura es despreciado y generaba con facilidad la antipatía entre otros artistas, y también con el público de diferentes castas sociales. Con su actitud él mismo menoscaba su imagen, es consciente de ello y no parece importarle en lo más mínimo. Yoshihide es de los que encuentran la belleza en medio de la fealdad, de lo grotesco, y entre tanta vibra mala que sembraba a su paso el Señor de Horikawa le encargará pintar una obra especial que el artista llamará como el título del presente relato. Pero, para terminar su grandiosa obra, pedirá un modelo vivo, envuelto en las más finas ropas, en un coche elegante –en un “biroge”: carroza antigua usada en la corte por los nobles de las más altas jerarquías-, y ardiendo en fuego, que represente un sufrimiento más cercano a lo vivido en el infierno para poder graficar con más exactitud y su obra sea lo más verosímil posible.

Esta edición trae la traducción directa del japonés del artista argentino Kazuya Sakai (1927 - 2001), quien por lo visto era acostumbrado a difundir el arte japonés no solo para Argentina, sino a Latinoamérica.

Los cinco relatos son oscuros, odas a la decadencia, provocan e incitan a empaparse con más escritos del bueno de Akutagawa, y de no conocerlo a empezar a hacerlo. Sospecho que ninguna de sus obras se acerca a lo nimio, y varias son realmente magistrales. Es imperdible, de hecho necesario.

H. Stagnari, Premier Tannat 2010

2012-02-11T19:10:00.000-08:00

Vinos Finos H. Stagnari Ltda.
H. Stagnari
Tannat Premier 2010
14% Grad. Alc.
Viñedos La Caballada, Salto, Canelones, Uruguay

Este vino uruguayo pertenece a otra de las bodegas con significativa presencia en el mercado brasileño: H. Stagnari, y más cuando se refiere a la uva tannat. La línea Premier tiene una buena rpc, encontrando más de lo que a veces uno espera en vinos en el mismo rango de precios, en este caso RS 32.

De un púrpura acentuado, obscuro, denota mediana densidad. En nariz es muy aromático, medio dulzón tipo melcocha, inicialmente se percibe alcohólico, aroma de clavo, canela, a compota de frutas negras. En boca es corpulento, de una consistencia inesperada para vinos en este rango de precios, bacán esta característica; un toque medio apimentado; eso sí, no te pide, te exige comida. Una muy grata sorpresa.

Pudor, Santiago Roncagliolo

2012-02-08T18:08:00.000-08:00

Editorial : Alfaguara
Año de publicación y de esta publicación : 2004

La primera obra a leer de Santiago Roncagliolo (Lima, 1975) iba a ser la más celebrada por él publicada: “Abril rojo”, que en la edición de Alfaguara Brasil es “Abril vermelho”, pero en los últimos días del año que pasó me topé con este ejemplar en perfectas condiciones, mezclado entre los libros en portugués de “literatura estrangeira”, así, pensando que mejor es empezar a conocer un autor en orden cronológico, su premiada novela esperará un poco más para ser leída.

Estructurada en breves capítulos su lectura se torna muy rápida, pero también es cierto que en muchos trechos la encuentro ligera, y no sé si en este caso eso sea un punto a favor o en contra. Los remates de cada capítulo son muy logrados, engancha.
Aquí se comprueba que la soledad es la gran enfermedad de este siglo, sus personajes la padecen, y la gran mayoría se siente solo estando y/o viviendo acompañado; esa quizá sea la peor de las soledades.

Sus personajes principales son los miembros de una familia típica limeña: el padre, Alfredo, un ejecutivo con un terrible secreto a cuestas, quiere darse el coraje de compartirlo con alguien más pero no puede, se enrolará con su fea secretaria más para tener quien lo escuche que para un amorío; su mujer, Lucy, recibe notitas eróticas que en vez de asustarla llega a despertar el deseo que creía apagado, creando una confusión que la llevará a un rápido encuentro -que en Perú llamamos de choque-y-fuga con un tercer desconocido; Papapa, el abuelo, en las últimas instancias de su vida se embarca en la empresa de aferrarse a un amor y aventura con una anciana de un asilo; los nietos, Sergio y Mariana: el primero, el más joven, tiene la particularidad de ver y conversar con fantasmas, también descubrirá que es posible la amistad con una niña, Jasmín, compartirán las vivencias de sus familias; la segunda, Mariana, decepcionada con las formas de su cuerpo admira a su prima Katy, admiración que se encuentra en una frontera muy delgada entre la amistad y un sentimiento con ribetes lésbicos; el gato, así, sin nombre, gato a secas, se defenderá con todo su ser al acto que intuye un gran peligro para él –una castración-, su particular óptica acerca de sus amos rinden trechos muy divertidos, sin llegar a lo hilarante, conocerá el gozo poderoso del amor y también el terrible y doloroso destino para un gato macho después de eyacular.

Inclusive podría ser más ágil, pero hay muchas partes en las que la narración se corta, por los excesivos puntos a cada frase breve. Esto me hace recordar al primer libro que leí de su tocayo, el brasileño Santiago Nazarian, “La muerte sin nombre” (“A morte sem nome”) donde también él tiene esa particularidad; quizá sea una cuestión generacional. Ambos son jóvenes y –tras lo leído- talentosos escritores, que inclusive coincidieron en el evento Bogotá 39 del año 2007. Habría que leer un libro más de ambos, cosa que de hecho sucederá, pues ya me hice de “Abril rojo” y “Feriado de mim mesmo” respectivamente.

Jode un poco la ternura encontrada en el personaje del abuelo, podría ser algo más cascarrabias y dejar la ternura aflorar en el pedido de su encuentro con Doris.
Encontraría todavía más interesante el que le de voz al gato –como Italo Svevo lo hizo con el perro Argo, o con los polluelos de otro cuento en aquel libro- en vez de que un narrador omnipresente nos cuente los deseos del felino. El descubrimiento del misterio de las puti-notitas a Lucy también no lo encontré del todo logrado, y a pesar de estos tres detalles el devenir de la trama en sí me divirtió, me agradó cómo alterna las historias de sus personajes en breves capítulos cada cual con un certero colofón, y es suficiente para dejarme con ganas de leer ya “Abril rojo”. “Pudor” la encontré una lectura muy fresca y divertida.

Dia Nacional do Fusca, Curitiba 2012

2012-02-06T17:53:00.000-08:00

El domingo 22 de enero último se realizó el evento “O Dia Nacional do Fusca 2012” que ya va por su sexta edición aquí en Curitiba, Paraná. En los amplios estacionamientos del campus Prado Velho de la Pontificia Universidade Católica do Paraná (PUC-PR) se reunieron más de mil carros antiguos, desde los más viejitos con la carrocería caída y oxidada hasta los “apimentados” o “turbinados” como suelen decir por acá, acondicionados con cambio de motor; turbo; equipos de sonido con alta fidelidad y hasta pantallas plasma al lado de la rueda de emergencia en la parte delantera del carro.

El término “Fusca” es el utilizado en Brasil para reconocer al “Sedan” ; “Beetle” o “Escarabajo” como solemos llamarlo en Perú. Los fusqueros no eran sólo de la ciudad, llegaron de otras ciudades del estado, y hasta de otros estados como Rio Grande do Sul, Santa Catarina, São Paulo y Bahia. El clima ayudó, nada de las fuertes lluvias veraniegas de días anteriores y con sol radiante (pasó los 35º C. al llegar el mediodía) más de cinco mil personas estuvimos reunidas allí apreciando la pasión brasileña hacia este modelo, todo un clásico, no solo aquí, sino en el mundo todo.

Recuerdo que en Japón me salía más barato comprarme un Nissan Skyline de segunda mano que un Volkswagen escarabajo antiguo de fabricación alemana. Eran también uno de los pocos modelos que le era permitido conservar el volante al lado izquierdo, ya que en la isla todos los carros lo llevan al lado derecho.

Dia Nacional do Fusca é comemorado em Curitiba | Vídeos | Gazeta do Povo

Asistí con mis dos cuñados. Uno de ellos tiene un escarabajo del año setenta y cuatro y estuvo entre los expositores. El evento organizado por Rusted Live tuvo la entrada libre para peatones, ya los que llegaban en su volks escarabajo pagaban RS 5.00, unos $ 2.9 (dólares). Se recaudó RS 4,815.00 ($ 2,800 dólares) tan sólo con las entradas que fue donado a la Santa Casa Misericordia. Evento sin fines de lucro y que todavía ayuda: ¡vale!

Pasaron muchos años para ingresar a un escarabajo nuevamente. Imagino que en Lima todavía se puede encontrar algún taxi en este modelo. Ese olorcito característico de los escarabajos me regresó a mi niñez en donde era más común subirse a uno.

Como era de esperarse tuvo repercusión en la prensa: dejo un par de vídeos, uno del diario Gazeta do Povo en su versión online, y otro del canal 2, Bandeirantes. Y es que es la mayor congregación de fusqueros del Brasil, y probablemente de Latinoamérica.

Tanto en la ida como en el regreso era bacán ver cómo se aglomeraban por doquier, todos encaminados hacia la PUC o saliendo de este recinto. Aquel domingo, por las calles de Curitiba mientras otros carros rodaban, los Volkswagen escarabajos y combis desfilaban.

Fuentes :

- Vídeo do Gazeta do Povo :

http://www.gazetadopovo.com.br/videos/dia-nacional-do-fusca-e-comemorado-em-curitiba/#.Tx3YcRluyng.wordpress

- Vídeo de tv Band :

http://www.youtube.com/watch?v=yCfnzXvwG0k&feature=related

- Vídeo subido por Tração :

http://www.youtube.com/watch?v=IMuN4pGvsyQ&feature=player_embedded

- Sitio web de los organizadores del evento :

http://www.rustedlive.com.br/

Montes Alpha, Merlot 2007

2012-02-05T16:21:00.000-08:00

Viña Montes
Montes Alpha
Merlot, 2007
14,5% Grad. Alc.
Viñedo Apalta, Valle de Colchagua, Chile.

Soberbio es un adjetivo que siempre está presente al descorchar un Montes Alpha, en este caso un merlot que así como con otras cepas en esta línea el disfrute fue alto.

De un color rubí brillante, no tan denso, denota mediana corpulencia. Es muy aromático, complejo, va demostrando su espíritu con el pasar del tiempo. Se percibe frutas negras. Ya en la boca es suave, no aguado, de mediana consistencia, frutas negras de nuevo, de un rico amargor, amaderado, no incomoda esto último, de mediano retrogusto.

Si se compra en el extranjero el rpc es muy bueno, ya aquí con los impuestos altos el precio se torna mucho más caro: ¡obrigado Lula…, obrigado Dilma!

Esta cepa la percibimos menos potente que otras degustadas en esta línea, pero sin dejar de ser elegante y muy complejo. Una bebida muy sabrosa.

Agua viva, Clarice Lispector

2012-02-04T12:13:00.000-08:00

Título original : Água viva
Año de publicación y de esta edición : 1973 – Primera edición
Editora : Círculo do Livro

Estar ante un libro de Clarice Lispector (Tchetchelnyk, Ucrania, 1920 - Rio de Janeiro, Brasil, 1977) es sentir aquella curiosidad con frio en la barriga que se siente cuando se está por primera vez ante un libro de Machado de Assis, Jorge Amado, Rubem Fonseca, e imagino que también ante uno de José Saramago, no sólo por leerlo en su idioma original, el portugués, sino también porque ella es una de las principales exponentes de la literatura en lengua portuguesa, y junto a sus tres compatriotas mencionados entre los más importantes de Latinoamérica, y este primer libro superó las expectativas que tenía por ella. Pero lejos…, muy lejos. Las mismas expectativas que tenía por Haruki Murakami sin encontrar en aquella ocasión lo que esperaba, aquí con este libro fue todo lo contrario: fue un torbellino, un vendaval. En sus cortas ciento y quince páginas la autora no te da tregua ni descanso, pues de una cavilación pasa a la otra casi sin ser percibido el cambio. Es una prosa muy lírica que hace fluir la lectura, pero no se engañen, no es nada ligero, por momentos hasta es denso, es muy introspectivo, parece que está a tu lado hablándote bajito al oído, a veces como si fuese la voz de tu conciencia, y en otros trechos parece gritar. Ya de inicio pareciera que entras en una conversación comenzada e intentas agarrarle el hilo, y al hacerlo no te zafas más, ni cuando terminas de leerlo. Todavía estoy en shock; aún sigo encandilado, es el inesperado balde de agua fría que ingresa por la ventana de una combi en movimiento en un domingo de carnaval en febrero; no esperaba todo esto. Es una escrita desenfrenada, casi una vertiginosa confesión, en la que mientras estás desgranando –o tratando de hacerlo- la idea expuesta, ella ya está en otra. Por momentos parece una escrita sin ningún pulimento, algo grosera, pero eso denota mucha honradez y sinceridad de la monologuista, como que esto es deliberado. Ahora es un instante. Ahora ya es otro. Y otro. Este instante cuando lo leas será ya pasado. Bienvenido al misterio de lo impersonal, al llamado "it".

De joven me sedujo Marilyn, ya luego me deslumbré con Björk y también me enfermé con Vivian Schmitt, y ahora tú Clarice. Tinha que ser ucraniana, me dice mi esposa, que es descendiente de esa nacionalidad, con un orgullo que la hace recordar la pêssanka, la sopa eslava, y claro, el pirogue (conocido en Rusia y Ucrania como “varênike” y “perohê”), culinaria ucraniana que alterno con la peruana, ya la pêssanka son los huevitos pintados. En el Paraná se encuentra la mayor colonia de descendientes ucranianos. ¿Será que han leído a Clarice? ¿Será que la conocen tanto como a Andiry Shevchenko? Ojalá que sí.

Ya inicié la lectura de otra obra, y es de un compatriota: pobre, se jodió, o me jodí yo, porque aún sigo pensando en ti, Clarice.

Los animales puros, Pedro Jorge Vera

2012-01-31T16:36:00.001-08:00

Año de publicación : 1946
Editora : Colección La Honda, Ed. Casa de las Américas
Año de esta publicación : 1985

No todos los libros en castellano que voy leyendo y releyendo son del grueso grupo que traje de Lima. Muchos los voy encontrando sorpresivamente por aquí, en las grandes librerías de viejo que hay en la ciudad –llamadas de “livrarias sebo”-, y esa sorpresa al depararme con obras en ediciones antiguas y muy bien cuidadas en mi idioma es muy gratificante: el poder reconocerlos entre otros libros, tocarlos, sentir sus páginas antiguas, verificar las costuras, percibir ese olorcito entre sus hojas; sí, me declaro un friki, y por esos motivos mencionados líneas arriba no concibo –todavía- el comprar libros por internet.

Fue así que me deparé hace poco con esta edición ochentera muy bien cuidada y a un precio muy accesible de la obra prima y quizá más celebrada de Pedro Jorge Vera (Guayaquil, 1914 – Quito, 1999), quizá una de las más importantes en la literatura ecuatoriana junto a “Huasipungo” de Jorge Icaza, esta última data de 1934.

No es fácil encontrar algún libro publicado por Ediciones Casa de las Américas cubana –hasta ahora sigo buscando “La ópera de los fantasmas” de Jorge Salazar-, así que al ver el diseño clásico en esta colección me lancé sobre él, por puro instinto; no había nadie más en el área “literatura em espanhol” que amenace el hacerme del libro; tics que todavía guardo de Lima.

Aquí encontramos historias de personas de diversa índole pero con una misma ansia: revolución. David Caballero es el personaje principal, perteneciente a una noble familia guayaquileña, va en contra de toda su parentela pues se asquea del mundo en que esta se mueve, sintiéndose más identificado con la gente “del pueblo”, quiere ser un revolucionario, aunque no sabe cómo ni qué significa eso exactamente. Al ser expulso de la universidad es enviado a Chile, pero en vez de “reformarse” como su familia esperaba se juntará a bohemios poetas y escritores quienes lo animarán a escribir versos. En el transcurrir de la historia irá conociendo –quizá un mejor término sea “contactando”- otros personajes con el mismo ideal, como José Moreno, un tipo venido de una pobreza extrema, quien, aunque abrace la misma causa es muy desconfiado con esos burguesitos que juegan a revolucionarios, y para chocando constantemente con David. Los diálogos entre el grupo se tornan muy interesantes. Otro con quien José choca ideológicamente es Luis Rojas, más visionario e inteligente, parece conocer el terreno donde pisa, al menos cuando está junto a sus compañeros, ya en su soledad las dudas e incertidumbres lo atacan constantemente. Ya Carlos Suárez es un provocador innato, está entre ellos pero sabrá zafarse cuando ve que la realidad le da en la cara: este personaje representa a aquellos por los cuales una empresa –en este caso, una revolución- no camina, no se compromete cabalmente como otros, si todo va bien él estará ahí, si es todo lo contrario será el primero en huir. César Fernández encontrará en el grupo la manera de verter su rabia. Reniega de aquellos acomodados facilistas de los que ve por doquier en su ciudad y país, encontrando en la revolución la manera de sentirse libre. Ni él se imaginaría cómo acabaría: Dr. César Fernández Bodero, abogado, cortejando una millonaria; lo peor es convertirse en lo que más odias. Ironías del destino. El personaje femenino está encarnado en Julia Molina, la mujer que ha vivido la vida que quiere y no la que le querían imponer. Tiene amoríos con César Fernández y con varios más, no le interesa lo que de ella hablen, y termina encandilándose con David Caballero con quien llega a tener algo más serio. A este personaje también el autor la esboza muy fuerte ante todos pero entre sus cuatro paredes se le percibe muy frágil, llena de dudas, hecho interesante pues torna a sus personajes muy reales. Hay un flashback en la historia de este personaje, donde el autor se desarrolla la infancia, dura, de esta mujer, que explica su atípico comportamiento para la época en que tanto ella como sus compañeros se desenvuelven, mediados del siglo pasado.

El final no es el esperado para ellos, ni en lo grupal, ni en lo personal. Por no ser tan unidos desde un principio, increpándose los errores y los puntos de vista entre sí, su revolución no andará, llenándolos de frustración y derrota. Al terminar la obra encuentro el título muy hermoso, preciso.

Por pocos momentos la historia se torna densa, al fin y al cabo es una novela política –también con fuertes ribetes psicológicos-, hecho que me hacía pensar –antes de comenzar la obra- en la posibilidad de no terminarla, pero no, no es un manifiesto marxista, es la historia de un grupo de jóvenes muy diferentes entre sí pero con un mismo ideal, que no supieron enfocarse en su causa, enrostrándose sus diferencias a cada momento, y terminando a la deriva. Ayuda y mucho el excelente manejo del idioma por parte del autor, que torna en la mayoría de pasajes muy fluida la trama, siendo un tema quizá pesado de tratar, es un mérito a resaltar. Un gran hallazgo, una gran novela.

Ysern, Sauvignon Blanc 2009

2012-01-30T10:39:00.000-08:00

Bodegas Carrau
Ysern Roble
Sauvignon Blanc
2009
13,5% Grad. Alc.
Cerro Chapeu / Las Violetas, Montevideo, Uruguay.

Es común encontrarse con los vinos de la línea Ysern de Bodegas Carrau, pero siempre en la cepa tannat. Desconocíamos -hasta el momento de depararnos con esta botella- la producción de otras cepas, siendo este sauvignon blanc nuestro primer vino degustado de esta casa, bebida que acompañó muy bien nuestro cebiche.

Me encanta el diseño de las etiquetas de esta línea: las dos raíces entrelazadas (me recuerda la simbología del ayahuasca, mezcla de dos raíces, pero esa es otra bebida, en otros tiempos y circunstancias), simbolizando el destino de las uvas para crear este caldo: 50% de las uvas provienen de la región del Cerro Chapeu, de suelos arenosos y de clima continental, y el otro 50% de Las Violetas, de suelo arcilloso y clima marítimo, así, como versa en su etiqueta este es un blend de regiones.

El nombre es tomado de doña Margarita Ysern, esposa de Jaime Carrau quienes se casaron allá por 1680. La etiqueta posterior cuenta de cómo esta señora impulsó el interés en los viñedos a inicios de 1700; me encantan estas historias.

De un amarillo con tonalidades verdes, forma pequeñas burbujitas en la primera copa. En lo olfativo es cítrico, muy notorio, no se percibe alcohólico. Lo mejor estuvo al probarlo: es floral, muy fresco, nuevamente hay un toque de frutas cítricas; de una acidez equilibrada, muy agradable. De una excelente rpc, fue perfecto con los trozos de pescado del cebiche. Una sorpresa muy grata este ejemplar uruguayo.

Anita Malfatti

2012-01-27T17:47:00.000-08:00

Una de las artistas brasileñas más importantes y controvertidas es Anita Malfatti (São Paulo, 1899 – 1964). Controvertida como todo vanguardista, y sumado a eso el peso que tenía el hecho de ser mujer: Ser mujer y tener talento ¡qué pecado!, pues en aquella época la sociedad brasileña, machista, como quizá toda la latinoamericana, fue remecida con las cincuenta y tres obras que esta paulista expuso en 1917, provocando incluso que el renombrado escritor Monteiro Lobato vertiese feroces críticas hacia su obra en el artículo titulado “¿Paranoia o mistificación?” publicado en el diario “O Estado de São Paulo”, comparando los trabajos expuestos con los dibujos realizados en los manicomios, lo que motivó ser el centro de atención –para bien o para mal- aquí en su país y en el extranjero: sin proponérselo Monteiro Lobato le hizo una enorme publicidad a Anita y a su obra.

Burrito corriendo, 1909. Primera obra de la artista, basado en la portada de una revista.

Academia, torso de hombre, 1911

Muchacho napolitano, 1912-1913

Pero desde pequeña tuvo que enfrentar adversidades, como la de acostumbrarse a realizar sus actividades -incluyendo su pasión, la pintura- con la mano izquierda por un defecto congénito en su brazo derecho. Su padre, Samuel Malfatti, un ingeniero italiano, y su madre, Elizabeth Crug, de nacionalidad estadounidense, pintora y dibujante, políglota, y dedicada a la educación de la pequeña Anita.

Mi hermano Alexandre, 1914

Flores de campo, 1914

Desnudo femenino sentado 1915-1916

A los diez años de edad llegó a Berlín donde imposibilitada de acceder a clases en una escuela normal se inscribe para clases particulares en el atelier de Fritz Burger-Mühlfeld conociendo el impresionismo. En una exposición en Sounderbund asistió al trabajo de artistas desconectados totalmente de los medios académicos enseñado en las escuelas, “artistas rebeldes”, fascinada con aquello se inscribió en clases con Lovis Corinth, y luego con Bischoff-Culm con quienes aprendió la pintura libre y la técnica de grabado en metal.

Desnudo masculino cortando mala hierba, 1915-1916

Mujer de vestido rojo, sin fecha

Amapolas, 1919

Luego de un breve retorno al Brasil enrumbó a la tierra de su madre, Estados Unidos, donde se matricula en el Art Students League, asociación sin ningún vínculo académico bajo la orientación de Homer Boss, teniendo la libertad de pintar lo que le venga en gana, con toda la fuerza de la creación sin ninguna limitación estética, obteniendo un reconocimiento tanto de público como con crítica que la motiva a regresar e instalarse en Brasil, sin imaginar que por aquí los conceptos y estándares eran otros, sus compatriotas no estaban preparados para todo lo que ella absorbió en Europa y Estados Unidos, creando un shock en aquella muestra de 1917.

Retrato de Mario de Andrade I, 1921-1922

La china, 1921-1922

La japonesa, 1924

Ya para febrero de 1922 ella junto a otros poetas y artistas promovían la Semana de Arte Moderno en el Teatro Municipal de São Paulo.

Mujer de vestido rojo, sin fecha

Retrato de Oswald Andrade, 1925

Fue tal la depresión instalada en la artista con lo expresado por aquel reconocido escritor que llegó a abandonar por un corto tiempo la vida artística, pasando luego a estudiar naturaleza muerta con Pedro Alexandrino Borges, donde conoció a Tarsila do Amaral con quien iniciaría una larga amistad, incluso ellas dos serían parte del “Grupo dos Cinco” (“Grupo de los Cinco”) del arte moderno en Brasil, junto con Menotti del Picchia, Oswald de Andrade y Mário de Andrade, con quien Anita mantendría una febril correspondencia, ella dejando aflorar su pasión hacia él, pero Andrade indeciso, nunca ofreció respuesta alguna ante las insinuaciones de la amiga y compañera.

Dama de azul, 1925

Retrato de Liliana Maria, 1935-1937

Flores, sin fecha

Recluida en una hacienda en Diadema en São Paulo, muere el seis de noviembre de 1964, dejando inconclusa la obra “Cristo sobre las olas”.

Cristo sobre las olas, sin fecha

Los jóvenes, sin fecha

Muñeca japonesa, sin fecha - Grabado en metal

Hechos curiosos que sucedieron sobre esta artista y su obra: al conocerse el deceso de la artista varios diarios brasileños publicaron su muerte “a los sesenta y ocho años de edad”: en realidad estaba próxima a cumplir los setenta y cinco.

Cosecha de algodón, 1940-1941

Otro: en 1996, el Centro Cultural del Banco do Brasil en Rio de Janeiro celebró el “centenario del nacimiento de la artista”, pero el centenario fue en 1989.

Retrato de Sylvia, 1944-1945

El hecho más curioso se dio en 1974 cuando, el Secretario de Cultura de São Paulo mandó personalmente un telegrama a Anita invitándola a estar presente en una exposición donde sería la homenajeada. Anita no pudo ir. Había muerto diez años antes.

Paisaje en Bertioga, 1946

Esta excelente exposición estará presente solamente hasta este fin de semana, hasta el domingo veintinueve. Felizmente pude asistir a finales del año que pasó (está desde el cinco de noviembre), pudiendo dejar aquí algunas fotografías de un total de cien obras. Exposición que debería recorrer otros países.

Fuentes :

- Folder con información de la artista y la muestra de MON.

- Web Site pitoresco.com :
http://www.pitoresco.com/brasil/anita/anita01.htm

- Web site The Biography Channel:
http://www.mibio.tv/ar/biografias/Anita-Malfatti.html;jsessionid=7818F903977AE998F4ED71E680EB19CD

Alma Negra Misterio II 2007

2012-01-23T11:52:00.001-08:00

Tikal – Ernesto Catena
Alma Negra 2007
Misterio II
14,0% Grad. Alc.
Agrelo, Luján de Cuyo, Mendoza, Argentina.

El centésimo vino bebido tenía que ser uno de los que más gustamos, pudiendo ser alguno de los tintos del Marqués de Casa Concha o Montes Alpha, ambos chilenos, o un Alma Negra argentino; nos decantamos por éste último.

Haciendo las sumas y restas en realidad fueron ciento cinco las botellas abiertas, pero cinco de ellas se fueron directamente por el lavadero de la cocina pues ni para cocinar daban: el chileno Casa Sierra; los argentinos Carácter (dos botellas), y Elsa Bianchi; y el español Castillo de Liria, vinos para ser servidos en el coctel drink de bienvenida al infierno.

Así, comenzamos a degustar nuestro centésimo vino mientras cocinábamos. Bebida de un violeta oscuro, denota mediana corpulencia. De un intenso olor, inicialmente a frutas negras, ciruelas, luego de una hora aproximadamente –a más- se percibe algo de vainilla, agradable sensación. Sabor también intenso, taninos suaves, hay una leve sensación a madera, también como a tierra mojada, de mediana corpulencia, con el tiempo se percibe vainilla nuevamente, y retrogusto medio con algo de café. ¡Un vino de la puta madre!

De hecho las Bodegas de Ernesto Catena deben tener vinos todavía mejores, como la serie “Amorío”; “Locura”; “Júbilo”; “Patriota”, o el “Catena Zapata Estiba Reservada”, pero todos estos a un precio más elevado –el último mucho más elevado-, y eso es lo que torna a este Alma Negra un vinazo.

Miguel Torres Chile, Gran Reserva, Cabernet Sauvignon 2005

2012-01-15T16:10:00.000-08:00

S. V. Miguel Torres S. A.
Miguel Torres Chile
Gran Reserva, Cabernet Sauvignon 2005
13,5% Grad. Alc.
Valle de Curicó, Valle Central, Chile.

Estar frente a una botella de un vino Miguel Torres es estar en la previa de una garantizada buena experiencia, y hablar sobre el prestigio que esta familia tiene en el mundo vinícola sería motivo suficiente para una extensa entrada. La familia Torres cultiva sus propios viñedos desde 1870 allá en el Valle del Penedés, en Cataluña, para que posteriormente Miguel Torres hijo se hiciera en 1979 -tres años después del Juicio de Paris, y diez años antes de la sociedad de Robert Mondavi con Eduardo Chadwick- de unos viñedos en el Valle Central chileno.

Este ejemplar viene de ahí, del vecino sureño, siendo Miguel Torres hijo uno de los primeros extranjeros en aventurarse en tierras chilenas.
Como aquí no hay rocoto me las ingenio con pimientos, acompañados muy bien en esta ocasión por este tinto.

A la vista es muy obscuro, forma lágrimas medianas. De aroma intenso, muy afrutado, algo apimentado. En la boca inicialmente es de una sequedad muy presente, algo alcohólico, ligera presencia de madera, no como esos totalmente amaderados, sólo un ligero toque; luego de un par de horas, ya con la comida, aquella sensación alcohólica desaparece en su totalidad; de acidez muy equilibrada, frutas negras maduras, es muy sabroso; se refrenda ese toque de madera y esa sensación apimentada muy leve; tiene mucha expresión, mucha personalidad. De taninos potentes pero a la vez elegantes, es corpulento, muy intenso. Quizá debió decantarse desde un inicio, aunque igual, luego de un tiempo, para la cena, se mostró más estructurado, muy agradable.

Argo y su amo y otros cuentos, Italo Svevo

2012-01-11T17:23:00.000-08:00

Título original : Argo e il suo padrone
Título en portugués : Argo e seu dono e outros contos
Año de esta publicación : 2001
Colección : Letras Italianas, libro 8
Editora : Berlendis & Vertecchia Editores
Traducción : Liliana Laganá
Ilustraciones : Hebe de Carvalho

Ocho no es sólo el número designado a este libro, también es el número de cuentos que integran esta antología con la cual me inicio en la narrativa de Italo Svevo (Trieste, 1861 – Motta di Livenza, 1928).

Inicia con la que da título al libro, “Argo y su amo” (“Argo e il suo padrone”) publicado de forma póstuma en 1934 pero con fecha indefinida de creación. Se piensa que fue escrita entre las décadas del ’20 y ’30. Este relato me hace recordar “El llamado de la selva” de Jack London leído hace mucho. En este muy interesante relato Svevo da voz y conciencia al perro Argo, de quien conoceremos la capacidad de filosofar sobre su alrededor. Según Argo existen tres olores en este mundo: el de su amo, el de las otras especies, y sobre todo el de Titi. En el primer capítulo estamos ante la óptica del amo quien nos presentará las memorias de Argo. Así, en los capítulos posteriores –son diez breves capítulos- conoceremos el mundo a través del prisma del perro y su inusual manera de encontrarle la lógica a los diferentes acontecimientos de los que está formada la vida, como el cazar; la condición de otro perro encadenado; la de otro perro perdido; la de su querida Titi y el atrayente olor que emana, único en el mundo; y también, el olor, “sincero” de la muerte. Relato muy rico, con pinceladas de humor que Svevo sabe encajar. Mirarás a tu perro de una manera distinta después de conocer este cuento.

“La madre” de 1924 versa de una manera parecida al primer relato. Es un recuerdo trágico y triste sobre la infancia, posiblemente una alegoría. Aquí nuevamente los personajes de este breve cuento son animales que el autor les otorga decisión, raciocinio, palabra. En una granja unos polluelos nacidos en incubadora, con horas de diferencia de nacimiento entre cada uno discuten sobre su posible madre, una total desconocida para ellos. El mayor de los polluelos, Curra, decidirá en conocerla embarcándose en tal aventura.
“El asesino de la calle Belpoggio” (“L’assassinio di Via Belpoggio”) inicia con una pregunta que envuelve y motiva a continuar con expectativa el relato: “¿Entonces, matar era así de fácil?”: me parece un gran inicio. Giorgio baraja diversas estratagemas para no ser descubierto, incluso encuentra motivos para justificar el haber sucumbido a la tentación de matar a Antonio. Es un relato donde estamos ante el vendaval de ideas y teorías por las que pasa un hombre luego de descubrirse ante él mismo como un asesino. Fue publicado por capítulos en el diario “Indipendente” de Trieste en 1890 siendo éste uno de sus primeros escritos.

“Nosotros, los del tranvía de Servola” (“Noi del tranway di Servola”) está conformado por cinco breves artículos donde sus personajes están envueltos en aquel medio de transporte de época. Se cree que estos artículos llegan a ocho, pero hasta el momento son cinco los encontrados. El primero pareciera estar escrito de la manera como en aquel lugar se solía hablar, siendo redundante con las palabras. Son escritos agudos y mordaces, donde en algunos casos pareciera ridiculizar personajes y/o decisiones en aquella ciudad, como cuando nos cuenta la confusión entre comunal y comunista. Fueron publicados en el diario “Nazione” de Trieste de su amigo Giulio Cesari, entre 1919 y 1921.

En “De modo traicionero” (“Proditoriamente”) el autor nos muestra las luchas internas de Maier, un comerciante venido a menos que armándose de valor acudirá a un antiguo amigo, Reveni, para que lo ayude económicamente. Aquí estamos ante las repentinas mudanzas en la forma de pensar de Maier, considerando hasta una probable humillación a fin de obtener el dinero que ansía. Sus esperanzas parecerán venirse al suelo al comprobar que la esposa de su amigo influye en todas sus decisiones sobre todo si hay dinero de por medio. Es un relato muy psicológico, no engancha, aunque el final sea sorpresivo e inesperado. Escrito en 1929 pero recién publicado en 1949.

Uno de los que más disfruté -además del que da título a esta antología y de “La Madre”- es “La tribu”. Aquí, en tierras lejanas una tribu nómade se establece en un lugar en medio del desierto donde encontró agua, árboles y campos. Tras unos años de vivir en sociedad surge una riña entre dos pobladores y el Consejo de Ancianos se percatará la carencia de leyes que resuelvan aquel litigio con justicia. Designarán al joven Achmed partir a Europa con la misión de estudiar y traer las leyes que enriquezcan la vida de los pobladores de su tribu, pero al regresar tras muchos años de estudio Achmed encontrará todo muy cambiado, tornando su destino incierto entre los que antes eran sus hermanos. Es una alegoría de nuestra propia sociedad cuando en busca de justicia se cometen actos injustos.

“Mi ocio” (“Il mio ozio”) y “La novela del buen viejo y de la bella joven” (“La novella del buon vecchio e della bella franciulla”) versan de un mismo tema: el redescubrimiento del deseo y el amor en la vejez. El primer relato tiene un toque de fino humor, donde el personaje principal lleva una vida llena de medicinas y cree que la madre naturaleza le da una segunda oportunidad de amar, entiéndase vivir; ya el segundo el viejo del título se las quiere dar de filántropo y de seductor aconsejando y cortejando a una muchacha pero a la vez alejándola pues eso lo hace sentirse superior, tener el poder de decidir que él puede cuando quiere, pero conocerá los celos al verla pasar de la mano con un joven por su calle. Su sufrimiento y cavilaciones de cómo actuar ante la joven, de abandonarla o abandonarse a ella son compartidos con nosotros, tornando un relato muy psicológico, algo tedioso también.

En verdad todos los relatos compilados aquí se pueden resumir en una palabra: introspección. Svevo nos lleva a conocer lo que aqueja interiormente a los diversos seres humanos que aquí nos presenta, que parece no distar mucho de lo que nos aqueja en la actualidad. No habrá tranvías en nuestros días –salvo en Gifu, Japón- pero sí a veces el miedo a ser rechazado, a ser descubierto, la felicidad casi infantil al ser aceptado, que influye no sólo en estados anímicos, también de salud. Sus personajes siguen siendo muy actuales. Pero no creo que con esta obra te enganches definitivamente con este autor. Svevo es un escritor que, con nuevos esfuerzos editoriales como este, pareciera, estar de a pocos siendo (re)descubierto.

La madre

En un valle cerrado por colinas boscosas, que convergían con los colores de la primavera, se alzaban, una junto a otra, dos grandes casas sin adornos, piedra y cal. Parecían hechas por la misma mano y también los jardines, cerrados por setos y situados delante de cada una de ellas, eran de las mismas dimensiones y forma. Quienes vivían en ellas no tenían el mismo destino.

En uno de los jardines, mientras el perro dormía encadenado y el campesino cuidaba el huerto, en un pequeño canto, separados, algunos polluelos, hablaban de sus grandes experiencias. Había otros mayores en el jardín, pero los más pequeños, cuyo cuerpo conservaba aún la forma del huevo del que habían salido, gustaban de examinar entre sí la vida en la que habían venido a parar, porque aún no estaban tan habituados a ella como para no verla. Y habían sufrido y gozado, porque la vida de pocos días es más larga de lo que puede parecer a quien la ha padecido durante años, y sabían mucho, en vista de que una parte de la gran experiencia la habían traído consigo del huevo. En efecto, nada más llegar a la luz, habían aprendido que tenían que examinar bien las cosas, primero con un ojo y después con el otro, para ver si se debían comer o quedarse lejos de ellas.

Y hablaron del mundo y de su vastedad, con aquellos árboles y aquellos setos que lo cerraban y aquella casa tan grande y alta, cosas, todas ellas, que ya se veían, pero era mejor aún comentándolas.

Pero uno de ellos, de pelusa amarilla, saciado -y, por tanto, desocupado- no se contentó con hablar de las cosas que se veían, sino que la tibieza del sol le trajo un recuerdo, que se apresuró a expresar: «Desde luego, estamos bien, porque hay sol, pero he sabido que en este mundo se puede estar aún mejor, cosa que me desagrada mucho, y se los digo para que les desagrade también a ustedes. La hija del campesino dijo que somos desdichados porque nos falta la madre. Lo dijo con un tono de tan intensa compasión, que yo hasta lloré».

Otro, más blanco y unas horas más joven que el primero, por lo que recordaba aún con gratitud la dulce atmósfera de la que había nacido, protestó: «Nosotros tuvimos una madre. Es ese armario pequeño y siempre caliente, incluso cuando hace el frío más intenso, del que salen los polluelos bonitos y listos».

El amarillo, que desde hacía tiempo llevaba grabadas en el alma las palabras de la campesina, por lo que había tenido tiempo de hincharlas soñando con aquella madre hasta imaginársela tan grande como todo el jardín y buena como el maíz, exclamó, con un desprecio destinado tanto a su interlocutor como a la madre a la que éste se refería: «Si se tratara de una madre muerta, todos la tendrían, pero la madre está viva y corre mucho más que todos nosotros. Tal vez tenga ruedas como el carro del campesino. Por eso, puede venir junto a ti sin que necesites llamarla, para calentarte, cuando estás a punto de morir con el frío de este mundo. Qué hermoso debe de ser tener al lado, de noche, una madre así».

Intervino un tercer polluelo, hermano de los otros, porque había salido de la misma incubadora, si bien ésta lo había forjado un poco diferente: con pico más largo y patitas más cortas. Lo llamaban el polluelo maleducado, porque, cuando comía, se oía golpear su piquito, cuando, en realidad era un patito, al que entre los suyos sería considerado muy educado. También delante de él la campesina había hablado de la madre. Eso había ocurrido en aquella ocasión en que había muerto un polluelo que había caído exhausto de frío en la hierba, rodeado de los demás polluelos, que no habían podido socorrerlo, porque no sentían el frío que afecta a los otros, y el anadón. Y el patito, con un aire ingenuo en su carita invadida por la amplia base de su piquito, afirmó incluso que, cuando estaba la madre, los polluelos no podían morir.

El deseo de la madre no tardó en contagiar a todo el gallinero y se volvió más vivo, más inquietante, en la mente de los polluelos mayores. Muchas veces las enfermedades infantiles atacan a los adultos y les resultan más peligrosas y a veces también las ideas. La imagen de la madre, tal como se había formado en aquellas cabecitas calentadas por la primavera, se desarrolló desmesuradamente y todo lo bueno se llamó «madre»: el buen tiempo y la abundancia, y, cuando sufrían, polluelos, patitos y pavitos pasaban a ser auténticos hermanos, porque suspiraban por la misma madre.

Uno de los mayores juró un día que encontraría a la madre, porque no quería seguir privado de ella. Era el único del gallinero que estaba bautizado y se llamaba Curra, porque, cuando la campesina con el maíz en el delantal, llamaba: «curra, curra», él era el primero en llegar corriendo. Era ya vigoroso, un gallito en cuyo generoso ánimo alboreaba la combatividad. Fino y largo como una cuchilla, exigía la madre ante todo para que lo admirara: la madre de la que se decía que sabía procurar toda clase de dulzura y, por tanto, también la satisfacción de las ambiciones y la vanidad.

Un día, Curra, muy decidido, se escabulló fuera del tupido seto que circundaba el jardín nativo. Afuera, se detuvo de pronto, desorientado. ¿Dónde encontrar a la madre en la inmensidad de aquel valle sobre el que se cernía un cielo aún más extenso? A él, tan pequeño, no le era posible rebuscar en aquella inmensidad. Por eso no se alejó demasiado del jardín nativo, el mundo que conocía, y recorrió, pensativo, su contorno. Casi fue a encontrarse delante del seto del otro jardín.

-Si la madre estuviera ahí dentro –pensó-, la encontraría en seguida. Tras substraerse de la perturbación del espacio infinito, atravesó también aquel seto y se encontró en un jardín similar a aquel del que procedía.

Aquí también había un enjambre de polluelos muy jóvenes que se debatían en la espesa hierba, pero había también un animal que faltaba en el otro jardín. Un polluelo enorme, tal vez diez veces mayor que Curra, y dominaba en medio de los animalillos cubiertos apenas con su pelusa, que consideraban -se veía al instante- al grande y poderoso animal, su jefe y protector, y éste se hacía cargo de todos ellos. Lanzaba advertencias a quien se alejaba demasiado, con sonidos muy semejantes a los que la campesina del otro jardín usaba para llamar a sus polluelos, pero también hacía algo más. A cada momento se agachaba sobre los más débiles y los cubría con todo su cuerpo, para comunicarles su propio calor, desde luego.

“Ésa es la madre”, pensó Curra con alegría. “La he encontrado y ahora ya no me separo más de ella. ¡Cómo me amará! Yo soy más fuerte y más bonito que todos esos, y después me resultará fácil ser obediente, porque ya la amo. ¡Qué bella y majestuosa es! Yo ya la amo y quiero someterme a ella. La ayudaré también a proteger a todos estos insensatos”.

Sin mirarlo, la madre llamó. Curra se acercó creyendo que lo llamaba precisamente a él. La vio ocupada removiendo la tierra con golpes rápidos de sus poderosas garras y se quedó contemplando, curioso, aquella labor que presenciaba por primera vez. Cuando se detuvo, un pequeño gusanito se retorcía delante de ella en el terreno desprovisto de hierba. Ahora cloqueaba, mientras los polluelos en derredor no comprendían y la miraban perplejos.

“¡Qué tontos!”, pensó Curra. “Ni siquiera entienden que quiere que se coman aquel gusanito”. E, impulsado también por su entusiasmo con la obediencia, se precipitó rápido sobre la presa y se la tragó.

Y entonces -¡pobre Curra!- la madre se lanzó sobre él furiosa. No entendió en seguida, porque creyó que ella, como acababa de descubrirlo, quería acariciarlo con gran vehemencia. Habría aceptado agradecido todas las caricias de las que no sabía nada y que, por tanto, podían -lo reconocía- hacer daño, pero los golpes del duro pico, que llovieron sobre él, no eran, desde luego, besos y le disiparon todas las dudas. Quiso huir, pero la gran ave lo golpeó y, tras tumbarlo, le saltó encima y le hincó las garras en el vientre.

Con un esfuerzo enorme, Curra se levantó y corrió hasta el seto. En su loca carrera, derribó a otros polluelos, que se quedaron ahí, con las patitas al aire y piando desesperados. Por eso, pudo salvarse, porque su enemiga se quedó un instante junto a los polluelo caídos. Al llegar al seto, Curra, de un salto, pese a las muchas ramas, sacó su pequeño y ágil cuerpo al aire libre.

En cambio, la madre quedó detenida por una tupida maraña de ramas y ahí se quedó, majestuosa, mirando como desde una ventana al intruso que, exhausto, se había detenido también. Lo miraba con terribles ojos redondos, rojos de ira. «¿Quién eres tú, que te has apropiado la comida que con tanto esfuerzo había yo extraído del suelo?»

«Soy Curra», dijo, humildemente, el polluelo, «pero, ¿quién eres tú y por qué me has hecho tanto daño?»

A las dos preguntas ella dio una sola respuesta: «Yo soy la madre», y le volvió, desdeñosa, la espalda.

Algún tiempo después, Curra, que ya era un magnífico gallo de raza, se encontraba en un gallinero muy diferente y un día oyó hablar a todos sus nuevos compañeros con afecto y añoranza de su madre.

Reflexionando sobre su atroz destino, dijo con tristeza: «En cambio, mi madre fue un animal enorme, horrendo y habría sido mejor para mí no haberla conocido nunca».

Amalaya 2009

2012-01-05T15:56:00.000-08:00

Bodega Amalaya
Amalaya, 2009
75% Malbec, 10% Cabernet Sauvignon, 10% Syrah, 5% Tannat
14% Grad. Alc.
Valle Calchaquí, Cafayate, Salta, Argentina.

Una de las cosas que llama la atención al revisar las etiquetas del Amalaya es el sello con el que viene: Hess Family Estates, cuyo presidente es Donald Hess, el multimillonario suizo, coleccionador de arte y por lo visto también de terroirs pues cuenta con viñedos en países de cuatro continentes: en el Valle de Napa, California, Estados Unidos; en Ciudad del Cabo, Sudáfrica; en Adelaida, Australia; y en Salta, Argentina.

El vino: es de un púrpura intenso, muy oscuro, forma lágrimas medianas pero intensas. Es muy aromático, medio suave, o sea, me refiero, fino; se siente como a mermelada de frutas rojas, como frambuesas, también medio floral, aroma muy persistente y muy agradable, tiene personalidad. En la boca va tan bien como en la fase olfativa, taninos muy integrados, un vino muy fino, suave, muy afrutado, nuevamente mermelada de frambuesas: tiene un punto de un dulzor, es diferente, no incomoda, no empalaga; inicialmente algo alcohólico, luego de una media hora o más la acidez y alcohol se muestran muy equilibrados; llegó a ser muy sabroso. De final mediano para largo, con un agradable y leve amargor en el retrogusto. Gustó a todos los presentes.

Donald Hess

Una curiosidad: el año pasado al hacerme de esta botella que era novedad pues nunca la había visto por aquí, vi en el blog de Fabián Mitidieri (al final dejo el enlace) que comentaba la añada 2010 de esta línea. Para tener una idea de la calidad de vinos que en Argentina producen: comentaban ahí que las añadas ’08 y ’09 (esta última la de esta entrada) eran inferiores a las añadas ’06 y ’07. Debe ser difícil mantener una línea de calidad, más en vinos, donde cada añada es diferente. Probablemente para quienes tuvieron la suerte de degustar aquellas añadas éste ’09 afrutado lo encontraron inferior. Pero para nosotros, que no probamos aquellas añadas buenas no tenemos con qué hacer la comparación haciendo que esta añada ’09 –con la que descubrimos este vino- nos haya agradado al punto de considerar hacernos en un futuro de algún otro vino de esta casa.

Otra cosa que atrajo nuestra atención: por aquí, cuando se habla en vino argentino lo primero en venir a la mente (“top of mind”, le dicen) es Mendoza. Posteriormente nosotros descubrimos algunos vinos de la región patagónica. Ya este vino viene de Salta. ¿Y dónde queda Salta? Bien al norte argentino –noroeste-, provincia de la que poco o nada se suele mencionar cuando el asunto es vino -por lo menos aquí en Brasil-, pues, así como en castas se menciona más a la mabec, en cuanto a provincia se menciona/conoce más –mucho más- a Mendoza.

Tiene una buena RPC que motiva a probar otras añadas.

Enlaces:

Blog de Fabián Mitidieri, muy recomendado para conocer más sobre vinos argentinos:

http://fabianmitidieri.blogspot.com/2011/10/amalaya-2010.html

Entrevista a Donald Hess de Clarín.com :

http://www.ieco.clarin.com/empresas/Donald-Hess-esencia-producir-parecido_0_443355961.html

Recuento del 2011

2011-12-31T13:06:00.001-08:00

Fue un año totalmente diferente para nosotros aquí, con experiencias únicas que hasta ahora las vamos descubriendo. Este recuento es algo nuevo para mí, lo vi en el “blog Fenixcidio” (no sé cómo hacer un enlace, la dirección es esta: http://fenixcidio.blogspot.com/), y luego en el de Pollo, "0 en literatura" también (http://0enliteratura.blogspot.com/2011/12/lo-mejor-todo-del-2011.html ), así que me animé a hacer este en diferentes momentos del día pues como último día del año hay varias cosas por hacer, entre esas cocinar.

En cuestión de libros, fueron 34 los leídos, y si haces click en la etiqueta “libros” se verá cómo fueron devorados cronológicamente. Se verá también que trato de imponerme autores de tres países en especial: de Brasil, por ser el país donde vivo y aprovechar que estoy aquí para conocer aún más la literatura de este país-continente sabiendo que en español son pocas las opciones que se encuentra en el mercado hispanohablante, sin contar Cohelo por supuesto; de Japón, por ser el país donde viví un período de mi vida, siendo más maravilloso de lo que imaginaba en cuestión de cultura, templos, gente.., todo, tengo algunos amigos en la isla y sé que todo se está nivelando por allá; y de Perú, mi país, que tras sus historias me regresa muchas veces aunque en tiempos diferentes por lugares donde ya estuve. Después de tratar de leer literatura de estos tres países vienen los “extranjeros” intentando abarcar algún país nuevo.

Haciendo la tabulación (palabrita que por más de una década usaba continuamente, y me vino por acaso ahora) los autores fueron muy diversos y quedaron repartidos en este 2011 de la siguiente manera:

Con una obra: China e India, con dos autores que sorprendieron muy gratamente.

También con una obra: Rusia, España, Alemania, Francia, Irlanda e Inglaterra.

Igual, con una obra de los latinoamericanos: Chile, Cuba, Colombia y Venezuela.

Con dos obras : Estados Unidos.

Con seis obras : Perú y Japón cada uno.

Con siete obras : Brasil.

Y una obra de antología del cuento fantástico, donde hay literatura de diversos países, en su mayoría europeos.

Decepciones no hubieron pues trato de no aventurarme con algún autor totalmente desconocido. El tiempo es tan corto que abrir un libro de Paulo Coelho –por citar uno- me parece toda una pérdida de tiempo, quitándole la oportunidad a disfrutar de algún clásico o de un escritor que debería de conocer.

El Murakami más célebre, Haruki, no diría que fue una decepción, aunque esperaba más, sería muy injusto juzgarlo de malo con tan sólo una obra leída de él. De Ryonosuke Akutagawa ya nada sorprende, a no ser las ediciones encontradas, de lujo, con bellos dibujos de Hideyuki Fujikawa. Junichi Saga tampoco fue una decepción, esperaba poco de él, fue muy agradable conocer su obra, sincera, sin dársela de Oe o Kawabata narró su historia con todos los datos que recogió, y sobre todo, cuando se refiere a Asakusa en Tokio, recuerdo esas calles, llena de hermosos templos, harto comercio que hasta ahora se mantiene, y claro, los yakuzas controlando los pachinkos y sunakus en la actualidad, en la obra otros eran los negocios. Junnosuke Yoshiyuki también fue un total descubrimiento.

Sorprendieron varios: los brasileños Alberto Mussa, Raduan Nassar y Santiago Nazarian. Éste último se le nota muy fresco, con ideas nuevas, y considerando que la obra leída fue la primera que él escribió estuvo muy bien, lo que motiva a buscar más de él. Ya Mussa y Nassar fueron sorpresivos disfrutes. Tenía altas expectativas por Rubem Fonseca, y aquella primera obra suya corroboró lo que esperaba de él: maestría. Loyola Brandão: exagerado, y Dalton Trevisan con su particular descripción de la realidad curitibana, muy actual.

De mis compatriotas, fue emocionante el encontrarme con la obra más célebre de Bryce Echenique en edición brazuka y en perfecto estado: fue un deleite leerla una parte en castellano y otra en portugués. De su compadre Ribeyro estuvo la obra teatral “Atusparia” para saber que al gran Julio Ramón no se le debe encajar tan sólo en el cuento, él era muy completo. Curioso el tiempo que pasó para leer el libro de Juan Saavedra Andaluz, autor poco conocido en el Perú. Recuerdo que una de las cosas que hice al estar en Iquitos (en la selva peruana) fue buscar una librería, y de esto ya hace mucho, fue ahí donde me hice de ése interesante ejemplar. Todo lo contario pasa con Jorge Salazar: quien gusta de la lectura de seguro sabe quién es él, aunque no es fácil encontrarse con alguna obra suya. Yo tuve esa suerte a mi llegada a Lima en el 2008, casi de casualidad, para comprobar con esta obra todos los elogios que de él se dice, escribe y cuenta. Igual sucede con Edgardo Rivera Martínez, la diferencia es que a él lo tenemos vivo y produciendo, un autor al que deberíamos acostumbrarlo a elogiarlo. Esa compilación de cuentos suya no tiene pierde, tremendo libro. Una relectura de Vargas Llosa es siempre necesaria, siguiendo el orden cronológico abrí nuevamente su segunda obra, primera novela. Lo mejor es saber que el libro de inicios de los 60’s se mantiene muy bien.

La escrita de Jorge Edwards es muy rica, una clase de manejo del idioma, todo un maestro. Lástima que la editora venezolana lanzara al mercado una edición muy descuidada del libro de Héctor Mujica, autor desconocido para mí hasta aquel entonces. Severo Sarduy es muy diferente a todo, muy original, podría hasta cansar, hay que perseverar e intentar encontrarle el hilo a su narrativa. Un clásico de García Márquez siempre es bienvenido, además me he propuesto leer uno de Vargas Llosa y acto seguido uno de Gabo. Iba con recelo al libro de Joseph O'Neill, tan celebrado aquí y en otros países, pero aunque su obra no será memorable, sí se hace muy interesante la manera cómo consigue armar su historia sin caer en el tedio teniendo en cuenta que en la mayor parte narra juegos de cricket. Kazuo Ishiguro también estuvo a la altura de las expectativas creadas. El depararme con un libro de Lou Andreas Salome y de Wilhelmine Schroeder Devrient en perfecto estado también fue un golpe de suerte, más en un país donde no se habla el castellano y a un precio muy bajo.
Y aunque todos estos autores se tornarían recomendables. El que llegó a ser una absoluta sorpresa, Obras Primas do Conto Fantástico, realizada por Jacob Penteado, que revela muchos autores para estar atentos, rescatándolos del olvido y que merecen tenerlos presentes por la calidad que derrochan. Descubrir a Carmen Laforet también fue reconfortante, su obra así como su vida se hace muy interesante. Bukowski es un viejo compañero.

Pero sobre todo las obras del francés Emmanuelle Carrère, del indio Amitav Ghosh y el chino Dai Sijie, absoluta revelación, muy recomendables, y ya estoy atento a alguna otra obra de ellos.

Sobre las exposiciones, todas tienen su particular encanto, aunque me enganché más con “Dores da Colômbia” de Fernando Botero, “Fotografías” de Maureen Bissilliat y “Carteles” de Piotr Kunce.

Sobre los vinos: creemos que no importa si bebes un Vega Sicilia Único o un Gato Negro. Lo que realmente importa es beber lo que a cada quien le agrada, y poder hacerlo en compañía, con tu pareja, tu esposa, tu enamorado, tu machucafuerte, tu amante o tu amigo colorido, como dicen por aquí. Pero si te llega a agradar el vino descubrirás un mundo aparte, por ser una bebida viva, de la cual dentro de una misma línea ninguna cosecha es igual a otra, y un mismo vino casándolo con diferentes comidas los resultados también serán diferentes. Con el vino es un aprender constante y resulta muy placentero compartirlo como ya dije con la pareja, o con familiares y amigos que llegan después de mucho. Lo más importante es compartir. Para los que gustan del vino: tienen que leer "El juicio de Paris" de George Taber, resulta muy instructivo.

Viajes no hubieron este año puesto que nuestro mayor viaje y alegría fue el nacimiento de nuestra bebé, y cada día es un nuevo disfrute. Queremos que se acostumbre a vernos leer un libro, a vernos hacer ejercicio, a que nos vea con una copa de vino en la mano. Faltó aquí una entrada celebrando el centenario de José María Arguedas. Y aunque no hubieron viajes también faltó una entrada sobre el aniversario del “descubrimiento” de Machu Picchu. Hay muchas fotos que tengo de allá y de Cusco, falta escoger cuáles subiría y también hacerme una imagen de Elier, amigo fotógrafo chalaco-arequipeño que tuvo la suerte de estar ahí la noche de las celebraciones. Ya te la pediré para subirla junto a las que tengo.

A los que visitan este espacio: muchas gracias. A los que comentan el agradecimiento es el doble: sus aportaciones y puntos de vista son muy importantes. La idea del blog inicialmente era tener una especie de anotaciones de lo que leía, visitaba, conocía y bebía. Luego, a través de los comentarios que dejan pude ir conociendo personas de diversos lugares, con perspectivas muy interesantes de los cuales sólo se aprende.

También la idea es provocar. ¡Sí! Sería bacán si alguien se anima a leer un libro, a descorchar un vino, a ir a un museo -siempre hay uno en cualquier ciudad-, a recorrer algún lugar.

Que el 2012 sea lleno de alegrías, en donde quieran que se encuentren, y como dijo una amiga hoy en un mensaje: ojalá y los Mayas se hayan equivocado rotundamente.

¡¡Un muy feliz 2012 para todos!!

Balzac y la joven costurera china, Dai Sijie

2011-12-30T16:55:00.000-08:00

Título original : Balzac et la petite tailleuse chinoise
Año de publicación : 1999
Título en portugués : Balzac e a costureirinha chinesa
Editora : Objetiva
Traducción : Véra Lucia dos Reis
Año de esta publicación : 2001

Este es un libro que todo lector que se jacte de serlo debería conocer. Mediante la historia que aquí Dai Sijie (1954) nos presenta comprobamos que la buena literatura liberta.

Aquí dos jóvenes amigos, Luo y nuestro narrador son llevados a una zona alejada en medio de las montañas para ser reeducados, entiéndase: incentivar nuevos conceptos sobre patriotismo e inculcar la ideología comunista, y es en ese escenario que conocen a la joven costurera, la más hermosa del pueblo y alrededores, juntos conocerán al “cuatro ojos”, quien atesora y esconde debajo de su cama una enigmática maleta. Al decidir revisar qué hay en su interior descubrirán libros de autores occidentales como Victor Hugo, Stendhal, Flaubert, Melville, Dumas, Baudelaire, Romain Rolland, Tolstoi, Gogol, Dostoievski, Kipling, Dickens, entre muchos otros, y claro, Balzac, en cuidadas traducciones al chino, motivo que causará un profundo deslumbramiento, descubriendo Luo en él la codicia (al ver que son tantos e inicialmente no pueden cargar con todos, él se negará a dejar siquiera un libro atrás), poniendo en peligro y al descubierto su invasión al recinto del cuatro ojos. En aquel tiempo, la posesión de obras como esas eran absolutamente prohibidas, motivo suficiente para ser preso y castigado con severidad.

Lo interesante en esta obra es lo divertido que se hace a pesar de la dura realidad en la que los personajes se desenvuelven, prohibidos de continuar estudiando, prohibidos de cultivar y desarrollar cultura ajena a la que aquella dictadura del proletariado querían que conociesen, ya sea libros, música, etc; y obligados a hacer suya una absurda ideología de la que ellos no tienen el mínimo interés. La madre de cuatro ojos, por ejemplo, es una poetisa respetada que aparenta una anciana haciendo croché para pasar desapercibida ante las autoridades, pero confiesa estar en un constante ejercicio de creación mientras sus manos ejercen con habilidad la costura; en otro trecho nuestro narrador convencerá a un médico de la ciudad de que atienda a su amiga costurera al ofrecerle en forma de pago una obra de Balzac. El galeno totalmente perplejo accederá al comprobar que el joven tiene la obra en su poder sabiendo que puede ser suya. El autor retrata muy bien las ganas del médico por hacerse de un libro como ese, la magnitud de una respuesta positiva (podría ser preso al atender a un “enemigo del pueblo”, o quizá hasta muerto) ante tremendo estímulo (la obra de Balzac en chino); nuestro narrador la hizo de Pávlov y el médico fue su perro.

Obra con tinte autobiográfico que Dai Sijie no pretende disimular. Él mismo pasó por esta reeducación durante la Revolución Cultural en su país de origen, radicando posteriormente en Francia donde desarrolla su carrera de cineasta a la par con la de escritor. Él mismo llevó al cine esta obra, haciéndose cargo de la dirección.

La sensación de libertad que Luo y el narrador encontraron en los diversos libros también germinó en la joven costurera, aunque de manera diferente e inesperada hasta para ella, haciendo que su vida cambie totalmente, con un futuro incierto, sí, pero libre. Un libro donde el arte transforma las vidas de los tres jóvenes, pero sobre todo de la última.

Hermosa historia con la que Dai Sijie se dio a conocer en el ámbito literario, perfecta para iniciar con este autor de quien hace pocos meses atrás la editorial Salamandra publicó en nuestro idioma su última novela (la cuarta, la de esta entrada es la primera) “La acrobacia de Confucio”.

“Balzac y la joven costurera china” es una obra muy ágil, divertida, sabe enganchar en los finales de cada subcapítulo, creando un pequeño suspenso a lo que está por venir. Muy descriptivo tanto en los paisajes de la ciudad y de la montaña del Fénix Celestial, como en las costumbres de los diversos personajes. Si hasta pica la piel cuando Luo está en la choza del viejo agricultor -quien divide la tierra donde se acuesta con cientos de piojos- para sacarle algunos cánticos populares a fin de cambiarlos por libros con el cuatro ojos.

Una obra donde su gran virtud es la simplicidad con la que el autor nos presenta esta historia. Para mí encontrar y leer a Dai Sijie fue un gran descubrimiento y toda una revelación.

Newen, malbec 2007

2011-12-29T09:00:00.000-08:00

Bodega Del Fin del Mundo; Newen, Malbec 2007; 14% Grad. Alc; San Patricio del Chañar, Neuquén, Patagonia, Argentina.

Aquí el Newen tan recomendado por Ariel, aunque este de la cepa malbec, y de un cada vez más alejado 2007. Por ser ése el año pensábamos que probablemente este vino esté en el límite de tiempo para ser descorchado, cuatro o cinco años, esto considerando que no es un vino de guarda pero que estuvo a buen recaudo, tanto aquí como en la vinoteca donde fue adquirido hace ya algún tiempo. No creo que gane más complejidad con mayor tiempo en botella, por el contrario, antes del descorche pensábamos que podría estar ya en el tope de la curva y quizá hasta descendiendo, entiéndase muriendo, pero no, estuvo muy bien, pero no creo que aguantaba guardarlo por mucho más tiempo.

Todavía estamos con las impresiones del malbec francés bebido con anterioridad, sobre todo en el color, y en éste malbec patagónico argentino el color varió mucho con otros compatriotas suyos: de un denso violeta tirando para tonalidades algo ocres, quizá por el tiempo que tiene, agradable y diferente a la vista. Aroma inicialmente discreto que va abriéndose con el pasar del tiempo, llega a ser muy frutado, como de mermelada, sin empalagar. De un suave sabor, con una acidez algo más presente en la primera copa, ya en la segunda se torna muy equilibrada. De final medio, con un rico amargor, también equilibrado, con retrogusto como a humo, algo achocolatado, C le encuentra un retrogusto como a tabaco.

De una excelente RPC considerando que aquí entre el “Postales…”, el “Postales … Roble” y éste son unas monedas las que lo diferencian de precio. Incluso hay lugares (algunos supermercados de franquicias extranjeras) donde el Postales normal está al mismo precio que un Newen adquirido en una vinoteca.

Podríamos estar equivocados pero después de esta agradable experiencia se puede confiar en que cualquier otra cepa en esta línea Newen no defraudará.

Le Plant du Roy Malbec

2011-12-27T09:01:00.000-08:00

Compagnie France Malbec; Le Plant Du Roy, Malbec 2002, 2004, 2005; 13 % Grad. Alc; Luzech, A.O.C. Cahors, Francia.

Primer vino francés que degustamos juntos, y es que, los vinos europeos aquí llegan mucho más caros que los de países vecinos. Los dos ejemplares de este vino fueron un obsequio, siendo degustados en distintos momentos, sorprendiendo lo encontrado al interior de estas botellas: S & M, ficamos muito gratos pelo belo presente; obrigado.

Aquel A.O.C. se refiere al Appellation d'Origine Contrôlée que tienen los vinos de esa región. Cahors es la región productora de vinos más antigua en Francia, pero fue recién el quince de abril de 1971 que salió el Decreto Ley otorgando esa mención a la región.

Muchos términos usados en vinos europeos, y específicamente en los franceses para este caso, nos es inusual para “entusiastas” (hago mío el término de Ariel) como nosotros, acostumbrados a trasegar vinos de la región.

Aquí, por ejemplo, encontramos el término “Millésime” para referirse a la añada que, como se puede apreciar al inicio de la entrada, para este vino son tres, o sea, siendo huachafo, esto sería un blend (entiéndase, mezcla) de millésimes.

Otro detalle: aunque en esta etiqueta el nombre de la cepa no cambió, el malbec en Francia es conocido también como “côt” y también como “auxerrois”.

El vino: lo primero en llamar nuestra atención es el color casi negro de la bebida, si no fuesen las tonalidades púrpuras percibidas en los bordes diría que es una bebida absolutamente negra. Denota una corpulencia más que mediana. Acostumbramos a oler el corcho por el lado que da al interior de la botella, C le encontró un aroma a clavo de olor ahí, que no fue refrendado luego en la bebida. El aroma en esta en sí es de frutas negras maduras, aroma muy presente y persistente. Hay algo de vainilla también. Al probarlo lo primero en percibirse es una mediana sequedad que atrapa la lengua y el paladar, esa sensación es menor en la segunda copa aunque aún te amarra la boca un poco; interesante. Acidez equilibrada. En esta fase gustativa la corpulencia se percibe menor de la que denota a la vista, pero estando lejos de ser aguado. De final medio, con un agradable amargor en el retrogusto.

Experiencia agradable y sorpresiva para iniciar con vinos de un país que debe estar acostumbrado a embotellar joyas.

Marc Riboud

2011-12-23T17:06:00.000-08:00

Washington, Estados Unidos, 1967 - Frente al Pentágono una joven norteamericana enfrenta con una flor las bayonetas de los militares durante una marcha en contra de la guerra con Vietnam.

Por lo visto la Alianza Francesa de Curitiba está muy activa, y gracias a sus esfuerzos y patrocinios se pudo apreciar hace poco tiempo una muestra de Brassaï. Ahora, la galeria Niemeyer del MON acogió la muestra del francés Marc Riboud (Lyon, 1923), conformada por 61 fotografías de diversa índole.

Paris, Francia, 1953 - Sin ninguna protección, el pintor de la Torre Eiffel lucha contra el vértigo.

Moscú, Rusia, 1960 - En el invierno de Moscú la nieve cubre el Museo de Historia.

Los que estuvimos ante este conjunto de imágenes pudimos apreciar el cotidiano, a veces muy duro, como el niño analizando un revólver en Afganistán, o el joven poblador en Nepal en total precariedad, como la alegría y frialdad del pintor de la Torre Eiffel, sin ninguna seguridad, aunque como despreocupado por “ese detalle”.

Brasil 2009 - El Cristo Redentor de Rio de Janeiro.

Acapulco, México, 1959 - A la sombra de una palmera un pescador de Acapulco hace la siesta con su gallina.

Cuba, 1963 - El trabajo es duro en esta usina de Cuba.

En su adolescencia Riboud obtuvo de su padre una Kodak Vest Pocket con la que realizó sus primeros disparos. A los veintiocho años ya era un ingeniero desarrollando su profesión, pero su pasión pudo más: pidió una semana de vacaciones en la fábrica donde trabajaba y se fue a fotografiar. Nunca más regresó dedicándose a desarrollar la fotografía como su nueva profesión. En Paris alternó con Robert Capa, David Seymour y Henri Cartier-Bresson, todos de la Agencia Magnum, donde finalmente se enrolaría en 1952.

Cuba, 1963 - Un encuentro sensual en las calles de La Habana, y a la izquierda la lotería.

Afganistán, 1956 - En la zona tribal, cerca a la frontera con Paquistán, una fábrica de armas donde los niños aprenden a manosearlas.

Passo Khyber, Afganistán, 1955 - Delante del panel el viajero hesita sin saber cuál dirección tomar.

Sus diversos viajes se centrarían entre el medio oriente y Asia, presenciando y capturando momentos difíciles como la independencia argelina; la guerra de Vietnam, entre otros. Ya por 1976 se tornó presidente de la Agencia Magnum, cargo que desempeñaría por tres años, renunciando para dedicarse a viajar por su propia cuenta.

Afganistán 1955 - A esta tortuga le llevó varios minutos para atravesar la vía. Tuve mucho tiempo para escoger el momento más propicio de fotografiarla.

Jaipur, India, 1956 - Un pavo real en frente de un palacio de Jaipur y dos indias.

India, 1971 - Un bebé acaba de nacer en un campo de refugiados en Calcuta.

Ghana, 1961 - Los remadores ritman sus esfuerzos con cánticos.

Bouzareah, Argelia, 1962 - El 02 de julio de 1962 la juventud argelina invade las calles en la alegría por la independencia.

Hace poco, en el 2009 estuvo por aquí, en Brasil, causando un revuelo por Rio de Janeiro y Porto Alegre donde fue “el plato fuerte” en un festival de fotografía, administrando una conferencia abarrotada de gente por ver sus trabajos y escuchar las historias, de las cuales debe tener muchas.

Increíblemente era la primera vez que venía no sólo al Brasil, sino a Sudamérica, mostrando sus últimas fotografías (en aquel momento), la toma de mando de Barack Obama. Con su Canon EOS colgada al cuello salió a conocer y fotografiar las favelas de Rio, algunas de dichas imágenes son partes de esta muestra, y se diferencian del resto de su obra por el colorido que tienen. Él se adaptó muy bien a la era digital, estando a favor de las nuevas tecnologías en herramientas fotográficas.

Nepal, 1956 - Encuentro con un pequeño poblador local en una vereda de Nepal.

Pekin, China, 1965 - Estas ventanas chinas dan para Liu Li Chang, la calle de los anticuarios en Pekin. En esas tiendas, durante la Revolución Cultural los chinos entregaban sus joyas para el Estado, sin contrapartida.

Viajero octogenario, sus imágenes siguen siendo muy vigentes, y su óptica una perenne clase de fotografía.

Fuente:

Datos biográficos:
http://www.marcriboud.com/marcriboud/accueil.html

Obras maestras del cuento fantástico

2011-12-18T11:08:00.000-08:00

Título original : Obras primas do conto fantástico
Editora : Livraria Martins Editora
Año de publicación y de este ejemplar : 1966
Selección : Jacob Penteado
Ilustración de la portada : Darcy Penteado

Me deparé con este libro hace un buen tiempo ya, justo cuando terminaba la “Antología …” de Borges, Bioy y Ocampo, pero sólo ahora me animé a abrirla y disfrutarla.

Pareciera que a modo de revancha Jacob Penteado, el compilador -del cual no encontré información en la red ni viene nada acerca de él en el libro- se embarcó en este proyecto, escogiendo con buen tino varias de las muchas buenas obras de la literatura fantástica mundial, y mezclándolas con obras de compatriotas suyos. Esta antología fue editada y publicada en 1966, un año después de la publicación de la segunda y definitiva “Antología…” de los escritores argentinos.

Aparecen aquí relatos de escritores brasileños tan desconocidos como Gastão Cruls, Afonso Arinos, Viriato Correa, Afonso Schmidt y Monteiro Lobato, éste último es el único del que sabía de su existencia, mas hasta el momento no había leído nada de él.

Y digo a modo de revancha pues no aparece ningún escritor argentino, ausencia que se extiende a cualquier otro escritor latinoamericano, si lo comparamos con la “Antología …” antes mencionada, con excepción de los cinco brasileños mencionados. Esto refleja algo que pareciera mantenerse en la actualidad: los brasileños parecieran tener poco o nulo interés por lo producido en Latinoamérica y España, y nosotros, los hispanohablantes también tenemos poco o nulo interés por lo producido en Brasil. No creo que sea cultural, y sí por el idioma, aunque la lengua portuguesa es fácilmente asimilada, me atrevería a decir que es ésa la barrera que nos separa. Ojalá ahora en tiempos de internet, esto cambie. Hay muchos trabajos por descubrir (tanto en literatura como en música, cine, etc.) de muy buena calidad aquí en Brasil, y ojalá los brasileños se interesen más en lo ofrecido por el resto de países hispanoamericanos.

Retornando al libro: de esas cinco antiguas novedades destaco “O espelho” (“El espejo”) de Gastão Cruls (Rio de Janeiro 1888 – 1959) donde la esposa de nuestro narrador, quien acudía a cuanta subasta de artículos de época encontraba en la antigua capital brasileña (Rio de Janeiro lo era hace ya algún tiempo) adquiere el artículo del título, reflejando diversas transformaciones, sensuales, lujuriosas, que el espejo fue atrapando con el transcurrir de los años, y que ahora ofrecía a sus nuevos dueños; lo que inicialmente se presentaba placentero se fue tornando descabellado, al punto de hacer dudar del juicio de los personajes. Isa, la esposa, comenzó a redescubrir el sexo con su marido, disfrutando verse reflejada durante el coito. El narrador descubrirá tarde al verdadero ser que ella veía en el reflejo en sus encuentros. De final sangriento, el relato es muy intenso, digno de aparecer en cualquier otra antología del género.

En “A ficha N° 20,003” (“La ficha N° 20,003”) de Viriato Correa (Maranhão, 1884 – Rio de Janeiro, 1967) una cartomante revelará a nuestro narrador que él matará a un hombre por una persona que no vale la bala que usará. Aunque nuestro narrador dude y se mofe de aquello verá cómo su destino se encamina por enredadas situaciones haciendo que dicha revelación se cumpla. Correa crea una trama llena de vericuetos pero que llega a ser creíble ante los sucesos que se van desarrollando, dejando conocer –tanto al personaje como a los lectores- recién en el último diálogo aquella infeliz por quien el principal personaje se tornó un asesino.

Los otros tres representantes brasileños no están a la altura de los mencionados, ni de los otros que conforman este libro, son relatos totalmente intrascendentes.

Los otros veinte relatos están repartidos de la siguiente manera:
de la literatura rusa encontramos a Leonidas Andreieff (Orel, Rusia, 1871 – Finlandia,1919) con “La mentira”, donde el personaje principal está enamorado hasta la obsesión, humillándose, pidiendo un poco de atención, mientras escucha algunas voces a su alrededor incitándolo a asesinar a la culpable de ese mal, y otras desanimándolo, confundiéndolo aún más. Andreieff consigue graficar muy bien la perturbada mente de su personaje ante las invisibles persuasiones que lo atormentan.

Ya con “El fabricante de ataúdes” de Alexandre Pushkin (Moscú, 1799 – San Petersburgo, 1837) acompañamos a Adriano Prokhorof quien realizando un gesto aparentemente nimio invitará a sus antiguos clientes –todos ellos embaucados, entregándoles un féretro de pésima madera habiendo cobrado como de roble- sin imaginar que estos acudirán a su llamado. El delirante e inesperado encuentro con los fantasmas no será el colofón de este sorprendente relato.

Encontramos tres exponentes italianos, de los cuales “La señora Frola y el señor Ponza” de Luigi Pirandello (Sicilia, 1867 – Roma, 1936) lo encuentro por momentos farragoso, enredado, aunque es ahí justamente donde radica el genio de Pirandello, en querer confundir al lector, si la señora Frola es cruel o si su yerno, el señor Ponza, a pesar de llegar a Valdana como secretario de la prefectura, ha perdido el juicio, viviendo sumergido en un presente inexistente. El autor juega con los puntos de vista más disparatados ejercidos por los pobladores de Valdana a la llegada de ambos. No siempre lo que parece ser llega a serlo.

Aunque aquel relato llega a ser interesante las otras dos narrativas italianas son realmente exquisitas. “Metempsicosis” de Walter Poliseno, nos muestra la transmigración de Amun-Eti -encontrada en un sarcófago en El Cairo por el profesor Dyman- en la primera esposa, Henet Scott, y, tras la trágica muerte de esta, Dyman nuevamente tendrá una experiencia similar con su segunda mujer, en la transmigración de Henet en su ahora amada Laura. La historia de Poliseno tiene toques románticos que –felizmente- son rápidamente interrumpidos por circunstancias que llevan a su personaje, el profesor Dyman, al extremo. Toda una revelación este escritor italiano.

Y el otro es un maestro que genera sentimientos opuestos: o es re-celebrado, o repudiado al extremo: Giovanni Papini aparece con “Lo que el diablo me contó”, donde el narrador nos retrata la intimidad que tiene con el Diablo, mostrándolo melancólico, indulgente, hasta comprensivo, filosofando sobre la condición humana y algo acongojado al leer y releer –en inglés el Antiguo Testamento y en italiano el Nuevo: para ver cuán importante son las traducciones- cómo es representado en la Biblia. Texto elegante, otra de las joyas que trae este libro.

Son cuatro escritores ingleses los considerados en esta antología: de H. G. Wells (1866 – 1946) encontramos “El fantasma inexperto”, muy divertido relato donde Clayton ante un grupo de amigos contará cómo atrapó un fantasma, distraído, todavía no acostumbrado a su condición espectral. Mantendrá una conversa que raya con lo absurdo, aconsejando al fantasma a desaparecer, punto de quiebre del relato, pues Clayton observará atentamente los diversos movimientos realizados por el espectro para conseguir esfumarse. Clayton sabiendo cuáles eran los movimientos, inesperadamente sorprenderá a sus auditores. Wells utiliza un ácido humor en la mayor parte del cuento: ver un hombre burlarse muchas veces del fantasma y, lo inesperado, observar a éste asustado ante la actitud del hombre, sin saber soltar un ¡bú! convincente, hasta hacer un giro inesperado en la trama con lo aprendido por Clayton y llevarlo a la práctica.

En el relato “La mano del hindú” de Sir Arthur Conan Doyle (1859 – 1930), conocemos a Sir Dominick Holden quien perdió su casa en Bombay por un repentino incendio, perdiendo también una especial colección de órganos informes guardados en diversos frascos, para estudio y análisis, entre ellos la mano de un paciente hindú quien necesitaba que se la amputasen para continuar viviendo, pero que se negaba aceptar tal práctica. Sólo lo hizo al ver que Holden le prometió devolvérsela para cuando muera. El alma del hindú visitaba todas las noches la casa de Holden para recuperar su mano y por fin descansar. Nuestro narrador, el Dr. Hardacre intentará resolver este dilema, tendiéndole una trampa al espectro. La trama es muy ágil y consigue mantener el misterio y la emoción hasta el final. Una mezcla de cuento de terror con policial. Hay mucho de detectivesco en el Dr. Hardcare, estudiando a fondo el caso, exponiéndose a presenciar el hecho personalmente, y determinado a solucionar el problema de Holden, hurgando en las palabras y frases que es de dónde saca la solución al problema, lo que hace recordar al mayor personaje creado por Conan Doyle.

Pero de seguro más misterio y emoción hay en “La pata de mono” de William Wymark Jacobs (1863 – 1943) relato que es todo un clásico del género, que también aparece en “La antología …” mencionada al inicio. Cualquier lector podrá reconocer de un autor famoso más de 2 ó 3 obras. A W. W. Jacobs le bastó este relato para que su nombre sea recordado, quizá por siempre.

Somerset Maugham (Paris, 1874 – Niza, 1965) aporta con otro clásico, “Encuentro en Samarra”, fábula oriental que no solo Maugham rescata del olvido, ya que hay varias versiones de esta historia en particular. La moraleja del relato es que si algo está para suceder no importa lo que hagas o cuán lejos vayas pues no podrás escapar a tu destino, en el caso del personaje del relato, la muerte. Relato tan breve como magistral.

De los cinco literatos norteamericanos que la obra trae, comienzo con “Las ratas del cementerio” de Henry Kuttner (1915 – 1958). Relato asfixiante. Me imagino que leer este cuento en la adolescencia debe impactar más que ahora ya de adulto. Debe conseguir hacer sentir el miedo, creciendo progresivamente; ahora resulta ligero, entretenido, pero teniendo en cuenta las joyas que trae el libro este relato bien pulp no llega a entusiasmar.

La Idea sobre la que se basa “Los anteojos de Titbottom” de George William Curtis (1824 – 1892) no es mala: Titbottom de niño, hereda de su abuelo, un indio del oeste, unos anteojos que tienen la particularidad de hacer ver a quien se los ponga una realidad totalmente diferente de la que vive. El problema es que la historia es tediosa, larga, y no explota el hecho fantástico que atribuye a los anteojos. Se desvía por momentos con el hecho romántico en la narración de Titbottom cuando conoce a Preciosa, como dejando en un segundo plano el poder de los anteojos tan especiales. Lo rescatable es la idea inicial, el saber de un relato y autor de mediados del siglo XIX; pero está lejos de ser memorable.

Seguidamente aparece “Camarote 105, litera superior” de Francis Marion Crawford (1854 – 1909) para mejorar el nivel de los representantes norteamericanos en este libro con este extraordinario relato. Un hombre muy viajado se embarca en el Kamtschatka para cruzar el Atlántico, ocupando el camarote 105, sin imaginar que ahí ocurrían cosas extrañas. Crawford grafica muy bien no sólo el ambiente frio, húmedo y estrecho del lugar, también lo hace con las expresiones faciales de los personajes que nuestro narrador se va encontrando, desde sus facciones hasta sus ropas; es como estar a bordo de aquel barco. Luego el narrador descubriría que las tres últimas personas que durmieron donde él ahora está alojado se lanzaron por la borda, sin explicación alguna. Junto al capitán del navío se atreverá a encontrar la razón del misterio que guarda aquel lugar, encerrándose ambos bajo llave en dicho camarote, donde vivirán una noche que parecerá durar una eternidad. Este relato es muy intenso, con un gran ritmo, donde el suspenso te mantiene en vilo a lo que irá a pasar. Es increíble cómo un texto de 1894 sea conocido (en mi caso) a finales del 2011. Imprescindible.

Los dos siguientes autores yanquis son tan conocidos como necesarios: Jack London (1876 – 1916) se hace presente con “El rey de los leprosos”, donde Koolau lidera a un grande grupo de personas que más se asemejaban a despojos humanos, deformados por la enfermedad que compartían, despreciados por los extranjeros estadounidenses llegados a esa tierra que ahora hacían suya, Kauai, y queriendo desterrarlos a Molokai (ambas islas en Hawái). El grupo, a pesar de su constante sufrimiento dará guerra. Encuentro en este cuento de London mucho de ese reclamo social, sobre los ricos y poderosos avasallando a los locales, pobres, débiles, y en este caso condenados a un terrible mal. Como a modo de protesta deja muy en claro quiénes son estos invasores: divulgadores de la palabra de Dios y portadores de esa extraña bebida que para ellos era el ron. La ironía está en que la enfermedad de los locales fue traída por la gente que los blancos mandaban a trabajar la tierra, y ahora que la mudanza de los señores iba a concretarse querían deshacerse de los locales. Lo fantástico en este relato es encontrar las precisas descripciones de esta gente físicamente desproporcionada, y con la dignidad y el orgullo menoscabados, pero con una vitalidad por no dejarse atropellar más.

Así como el autor anterior, Edgard Allan Poe (1809 – 1849) no necesita mucha presentación. Se encuentra el relato “William Wilson”, donde nuestro narrador nos cuenta cómo su homónimo es tan opuesto a él pero a la vez tan cercano. Toda la narrativa es en primera persona, y nos hace creer sobre otro joven, rebelde, ágil, determinado, que está en los mismos lugares que él, entran juntos a la misma escuela, cumplen años el mismo día. Pero con el transcurrir del tiempo, la sorpresa de coincidir hasta en lugares tan distantes comienza a develar la insania de nuestro narrador, hecho que se confirmará en un perfecto y revelador final. Un clásico imperdible. Si has visto y disfrutado “Figth Club” y “Secret Window”, este relato te gustará aún más.

Con mayor número de representantes viene la legión francesa, encabezada por Théophile Gautier (1811 – 1872) con “Avatar”, novela corta más que relato, es con el que inicia este conjunto. No pudo iniciar mejor, pues esta obra es la que me atrapó y convenció de hacerme del libro. Quería terminarlo de leer en el lugar donde lo encontré. Aquí, un oscuro científico convence al joven enamorado hasta la médula por la Condesa Prascóvia Labinski, lituana (te entiendo compadre), a someterse a ciertas prácticas hindúes que él cultivaba, pudiendo hacer cambiar las almas de un cuerpo a otro, dejándolo en el cuerpo del marido de la rica lituana, y el alma de éste en el del proyecto de dandi. Atrae el tema desarrollado en pleno siglo XIX, aunque jode el romanticismo del enamorado por la condesa: si tan sólo la hubiese querido poseer –ya que estaba obsesionado- y no enamorarla quizá la historia sería redonda, pero este hecho no aminora la excelencia de la obra de Gautier.

Guy de Maupassant (1850 – 1893) aporta con “¿Un loco?”, donde probablemente esas alteraciones de conducta que el autor comenzó a sufrir son vertidas en obras como esta. El narrador es testigo de las fuerzas que invaden el cuerpo de Jacques Parent, hombre perturbado que se confiesa ante nuestro narrador. Aquí se puede ver las dudas que el autor debió tener ante una probable locura en las preguntas de Parent sobre lo que le sucedía. Sé por Ribeyro de la maestría de Maupassant, y sé que tiene mejores obras que esta.

El mismo personaje del relato de Papini es también el del relato de Victor Hugo (1802 – 1855): “El diablo mal trajeado”. Aquí el gran escritor francés crea esta historia basándose en una representación en el pórtico de la Catedral de Friburgo, donde Asmodeo, representado con cabeza de puerco, y un cesto en la espalda, lleva a las almas que le pertenecen en un cesto. El relato pertenece a “La leyenda del hermoso Pecopin y la bella Bauldour”. Aquí Asmodeo, intentando llevar el pesado fardo hecho con cuero de dromedario es interceptado por un ángel quien le augurará el no poder hacerse de esas almas a menos que reciba la ayuda de un santo o de un cristiano. Asmodeo, tomando la forma de un decrépito anciano intentará timar a cuatro santos y a Pecopin para ser ayudado a erguir su enorme carga. Hay mucho humor negro en este relato, adjudicando sarcasmo e ironía en los diálogos de los cuatro santos con el anciano. Ya Pecopin es un caballero de espíritu, ilustrado, culto, lo que le servirá para conocer lo que esconde este anciano. Mente fértil la de Victor Hugo, creando sobre la información que iba acumulando, aprovecha para dejar a sus lectores, como sembrando la curiosidad: al sentenciar sobre cuando el diablo conversa con otros demonios lo hace en una mezcla de italiano y español, introduce como fuente el proceso al doctor Eugenio Torralba por la Santa Inquisición que terminó con el auto de fe de dicho doctor. Al buscar información sobre aquel Eugenio Torralba, su historia es tan o más interesante que cualquier relato de este libro. Vale rescatar este nombre que a bien Victor Hugo inserta en su relato.

De Anatole France (1844 – 1924) aparece “La misa de las sombras”, relato breve que nos muestra una peculiar misa en la iglesia de Santa Eulalia en Neuville-d’Aumont. El solemne culto a donde Catarina Fontaine acudirá está lleno de personas desconocidas, pero entre todos ellos encontrará un rostro familiar, un antiguo amor con quien se reencontrará después de 45 años : reparará en que todas las personas ahí congregadas son almas del purgatorio entre los cuales estaba su amado, el caballero d’Aumont-Cléry. El relato de Anatole France es delicioso, cadencioso, cuidando cada detalle mínimo, como cuando al pasar el canónigo recogiendo la limosna, cada alma entregará monedas de diferentes épocas y diversas valías. Esta es una historia relatada por el sacristán de aquella iglesia; como buen narrador Anatole France sabía y, al parecer gustaba de provechosas conversaciones de dónde sacaba las historias que luego él transformaría. Tiene una elegante prosa, está bien estructurada, pero no llega a entusiasmar como otros del conjunto. Aún así sirve para “descubrir” un Premio Nobel (1921) poco difundido. Estoy seguro que debe tener mejores relatos.

Algo similar pasó al descubrir a Villiers De L’isle-Adam (1840 – 1889) por intermedio del cuento “El secreto del cadalso”, relato más intenso, de gran lirismo en su prosa. El Dr. Velpeau aprovechará la condena a muerte a la que el Dr. Edmundo Couty de la Pommerais está destinado para proponerle, que en los instantes posteriores a su decapitación lo ayude en su investigación: saber si tras la separación de la cabeza del tórax hay todavía alguna posibilidad de recuerdo, sensibilidad, conciencia. Relato siniestro, aunque toca un tema muy interesante: cuántas veces habrán “investigado” en aquella época en que era común ver rodar las cabezas de tantos sentenciados.

Charles Baudelaire (1821 – 1867) aporta con “El jugador generoso”, donde nuevamente el Diablo –tercer relato donde es el personaje principal- tiene una participación destacada. Aquí también, al igual que en el relato de Papini, Baudelaire nos lo presenta bonachón, cordial, buena gente, comprensivo. El relato es breve y Baudelaire demuestra todo su talento con una escrita tan limpia y refinada que atrae en cada momento, encontrando en la frase final una inocencia que resulta muy irónica.

Los nombres de la mayoría de escritores aquí reunidos ya están en la larga lista de los imprescindibles. En lo que coinciden esta y la "Antología..." de Borges, Bioy y Ocampo es en la no aparición de escritores alemanes como E. T. A. Hoffmann, por citar tan solo uno.

Igual, antologías como esta son una gran fuente para rescatar de un probable olvido autores poco difundidos, que ya eran eternos, y que deberían ser imprescindibles.

Alfredo Roca, Malbec 2008

2011-12-17T18:48:00.001-08:00

Alfredo Roca; Malbec 2008; 13,8% Grad. Alc; San Rafael, Mendoza, Argentina.

Cuando pensaba que la línea “Álamos” de Catena era la de mejor relación calidad-precio, aparece esta línea básica de Alfredo Roca para ubicarse en esa posición. Es cierto que los vinos de aquella línea mencionada son mejor estructurados, pero este vino honesto, que no cambiará tu vida pero amenizará tu comida te deja más que satisfecho, y más al ver que lo expenden a un bajo precio, aquí a RS 21, mientras su compatriota mencionado fue subiendo de precio, cada vez más, hasta pasar el límite de los RS 30.

Al vino : agradable a la vista, de un púrpura de mediana intensidad, es cierto que no logró formar lágrimas consistentes, sólo algunas muy efímeras. Con un aroma algo impreciso, madera y más nada. Ya en la boca mejoró, aunque de poca corpulencia, tiene una acidez equilibrada, de suave sabor, de final mediano, de una excelente RPC. Sorprende que a tan bajo precio se encuentre un vino decente.

Al igual que con el cabernet sauvignon de esta casa y de esta línea bebido hace algún tiempo, este malbec cumple y deja la sensación de aventurarse en otras cepas de esta línea, y claro, en líneas mayores también.

Pizzato Chardonnay 2008

2011-12-16T18:35:00.000-08:00

Pizzato Vinhas e Vinhos; Pizzato Chardonnay 2008; 13% Grad. Alc: Vale dos Vinhedos, Bento Gonçalves; Rio Grande do Sul, Brasil.

Regresando al chardonnay abrimos esta botella de vino brasileño de la Vinícola Pizzato, otra de las bodegas con más tradición por aquí. Esta línea de vinos tiene la imagen de ser más elaborados, un escalón arriba de la línea “Fausto” de la misma casa.

Este vino se caracteriza por no pasar por madera, es fermentado en grandes y modernos tanques de acero inoxidable. Las botellas vienen numeradas, de un único lote, siendo esta la 03369.

El vino: es de un color más acentuado que otros vinos en esta cepa bebidos últimamente, medio acaramelado, de un dorado más marcado. También se diferencia por denotar una corpulencia mayor. El olor, los primarios son medios cerrados: fruta como de compota. Ya los secundarios (luego de mover la copa) son más herbáceos. En la boca: de una acidez que gana presencia, inicialmente es equilibrada, pasado unos veinte minutos en la copa, mientras se conversa y degusta el sashimi de salmón, la acidez es un poco más notoria, incomoda un poco. De mediana corpulencia, buen caldo, agradable esa sensación. Su sabor remite a lo mineral, aunque no llega a ser del todo refrescante. El alcohol es interesante: con sus 13% de Grad. Alc, no se percibe alcohólico, pero, al término de la primera copa te sientes más … ligero. Sensación engañosa esta de no sentirlo alcohólico.

De corto final, no entusiasma ni defrauda. No motiva a hacerse de otra botella, aunque sabemos que, en una misma marca-línea de vino, cada añada es diferente.

Carteles, Piotr Kunce

2011-12-12T18:07:00.000-08:00

Con el auspicio del Consulado General de Polonia, el MON expuso en la torre que da al ojo ochenta y cinco obras de Piotr Kunce (Cracovia, 1947), donde se aprecia el don de este señor por hacer de cada cartel una obra de arte.

La efervescencia generada por su trabajo no sólo se dio en los diseñadores gráficos de la ciudad, también en gente que no habíamos escuchado hablar de él, y que comprobamos que para el trabajo de composición sobre un tema específico encomendado puede valerse no sólo de lo obvio –transmitir el tema en sí-, sino descubrir que hay todo un universo de posibilidades, valiéndose de ironía, analogías, crudeza, mensaje directo que te sacude como para despertarte de un letargo, como en “Niños de Sarajevo”, por ejemplo.

Pero su producción abarca desde anuncios de obras teatrales y conciertos, hasta el bicentenario de la independencia mexicana. Ha ofrecido workshops en cada ciudad que ha expuesto, y ahora Curitiba no fue la excepción.

Lo increíble es cómo atrae aquellos carteles en lengua tan disímil como el polaco, donde las consonantes son más frecuentes que las vocales. También hay donde mezcla el inglés con el árabe (en “Coexistencia”); en vez de separar, integra, hermana.

Los dos carteles que componen “Willimantic Orchestra” me recuerdan las portadas de los dos pequeños tomos de “La vuelta al día en ochenta mundos” de Cortázar, de “siglo veintiuno editores”.

Es como si él aprovechara la oportunidad del trabajo de transmitir el mensaje para crear, agrupando figuras y accesorios, sabiendo que será escrutado, consiguiendo un efecto impactante, y que a la vez representa lo que su cliente quiere.

Definitivamente esta exposición fue una enorme y muy grata sorpresa.

Cartazes Piotr Kunce no MON, Curitiba.

Carteles Piotr Kunce, Ciudad de México

Piotr Kunce - Manifesti Artistici Milano 2003 - Piotr Kunce - Manifiesto Artístico Milán 2003

Wystawa Plakatu Piotra Kunce Krakowie - Exposición de carteles de Piotr Kunce en Cracovia

Atelie Plagatu on tour 2001

Kto Bedzie Nastepny do Holocaustu W XXI Wieku - ¿Quién será el próximo del holocausto en el siglo XXI?

1600 Dzieci Sarajeva - 1600 Niños de Sarajevo

Dzieci sa rytmen swiata - Los niños son el ritmo del mundo

1956 - 2006 Rocznica Rewolucji Wegierskiej - 1956 - 2006 Aniv de la Rev Húngara

56. 11. 23 Hugary - 56. 11. 23 Hungría

700 Lat Gminy Zydowskiej W Krakowie - 700 años de la comunidad judía en Cracovia

III Festiwal Kultury Zydowskiej - III Festival de la cultura judaica

Koegzystencja - Coexistencia

Wystawa Plakatu Studentow Karela Miska, Czechy - Exposición de carteles de los estudiantes de Karela Miska, República Checa

Homenaje a Fukuda 1

Homenaje a Fukuda 2

Crosskick Presentations Pracownia Plakatu Na Festiwalu Nauki - Oficina de carteles en el Festival de ciencia

Ceremonia Otwarcia Festiwalu Kraków 2000 1- Ceremonia de apertura del Festival de Cracovia 2000 1

Ceremonia Otwarcia Festiwalu Kraków 2000 2- Ceremonia de apertura del Festival de Cracovia 2000 2

30 Festiwal Filmow Krótkometrazowego Kraków 1993 - 30 Festival de Cortometraje Cracovia 1993

31 Festiwal Filmow Krótkometrazowego Kraków 1994 - 31 Festival de Cortometraje Cracovia 1994

200 Lat Niepodlegloci 1 - 200 años de la independencia de México 1

200 Lat Niepodlegloci 2 - 200 años de la independencia de México 2

Willimantic Orchestra 1

Willimantic Orchestra 2

200. Rocznica Urodzin, Fryderyka Chopina 1

200. Rocznica Urodzin, Fryderyka Chopina 2

Sezon teatralny - Temporada teatral

Kaleka Z Inishman, Martin McDonagh - The Cripple of Inishman, Martin McDonagh

Czarownice Z Salem, Arthur Miller - Las brujas de Salem, Arthur Miller

Letnicy, Maksym Gorki

Iluzja Komiczna, Pierre Corneille - L'illusion comique, Pierre Corneille

Obikwa, Chenin Blanc 2007

2011-12-11T09:43:00.000-08:00

Distell; Obikwa, Chenin Blanc, 2007; 12, 5% Grad. Alc; Stellenbosch, W.O. Western Cape, Sudáfrica.

Hasta el momento los vinos sudafricanos continúan sorprendiendo. Luego del fiasco con el Salton Volpi anterior (quizá no era la añada y sí la manera de conservación del supermercado donde fue adquirido) había algo de temor por la añada de este ejemplar sudafricano, pero luego del descorche ese temor desapareció por completo.

Así como las marcas “Casillero del Diablo” de Chile, y “Postales del fin del mundo” y “Trapiche” argentinos, los vinos de la marca “Obikwa” tienen una muy buena presencia en el mercado brasileño, encontrando sus coloridas etiquetas por donde vayas. Este no fue comprado en un súper’ y sí en una vinoteca, donde la seguridad de una conservación adecuada está garantizada. Veré si para más adelante subo fotos del lugar que tiene una excelente infraestructura.

El vino: de una coloración muy diferente, un dorado muy vivo, color de miel. Olor afrutado, destacando lo cítrico. Después de un tiempo se percibe algo mineral. Ya en la boca presenta una buena acidez, equilibrada; es floral, fresco, también mineral: totalmente diferente a las cepas de mayor presencia encontradas por aquí (sauvignon blanc y chardonnay). Refrescante. A los RS 23,90 encontrados tiene una excelente RPC. Muy apropiada para el verano que ya llegó. Una agradable sorpresa.

Salton Volpi, Sauvignon Blanc 2008

2011-12-09T06:53:00.001-08:00

Vinícola Salton; Salton Volpi, Sauvignon Blanc 2008; 11,9% Grad. Alc; Tuiuty, Bento Gonçalves, Rio Grande do Sul, Brasil.

Un error que no debo cometer nuevamente: no volver a comprar en supermercados, ya que la manera de conservación sé que no es de las mejores, y, en vinos jóvenes blancos no arriesgar con añadas mayores a dos, pues lo más probable, es que el vino esté muerto.
Esto, aunque ya lo sabía, no impidió hacerme de esta botella. Un Salton Volpi oscila por aquí entre los RS 28 y RS 31. Al encontrarlo a RS 15,90 decidí arriesgar, sabiendo que podía perder, y perdí.

Es interesante detenerse a pensar sobre esto: el vino, a diferencia de otros licores, es una bebida viva: crece, se desarrolla, y consecuentemente, muere. Creo que ya lo escribí antes: eso de que el vino cuán más viejo mejor, es una regla sólo para tops, y dependiendo la manera de conservación.

Al vino. Primera señal: el corcho salió muy fácil, casi sin esfuerzo, no se hinchó, parecía haber perdido su elasticidad. Lo increíble después de esto es que el vino aún suelte un olor agradable, a manzanas verdes, aroma muy acentuado, y hasta ahí llegó. No estaba muerto, pero sí agonizando. No soltó una puta lágrima en ningún momento; de un dorado casi ambarino, muy acentuado. El olor, como ya lo mencioné, a manzanas verdes pero sin esa frescura típica en esta cepa; aquí el aroma parecía como su último suspiro. En la boca una acidez leve en la primera copa, sensación que desaparece en poco tiempo, para luego estar con una bebida inerte, sin vida ni alma; una lástima. Vinos blancos jóvenes tienen que ser de añadas recientes, ya que no aguantan por mucho el pasar del tiempo. Y tenemos otro blanco por aquí, aunque comprado en una vinoteca (por lo menos me da la seguridad de un mejor manejo de las botellas y una mejor conservación) y del 2007 todavía, de otra casa, cepa y país, Qué miedo.

Postales del fin del mundo, Roble Malbec 2009

2011-12-05T08:30:00.000-08:00

Bodega Del fin Del Mundo; Postales del fin del mundo Roble, Malbec 2009; 14,5% Grad. Alc; San Patricio del Chañar, Neuquén, Patagonia, Argentina.

Para acompañar unas costillas con hierbas cocinadas en olla a presión abrimos este Postales Roble.

De un violeta denso, muy agradable a la vista, denota más corpulencia de la que en verdad tiene. Forma lindas y persistentes lágrimas en las paredes de las copas. Su olor inicial remite a ciruelas, pasas, algo dulzón, luego de un tiempo (30 min. aprox.) se percibe tabaco; en ningún momento se percibió alcohólico. Ya al probarlo no es tan denso como parecía al inicio, de mediana para suave corpulencia, de una suave tanicidad, no te seca la boca fuertemente, con una acidez equilibrada, rica; aunque de corto final es muy agradable la experiencia, más cuando recuerdas lo que cuesta. Pasa 6 meses en barriles de roble de los cuales 70 % son Franceses y 30 % americanos, aunque quede cierta duda de esta última información, de esto comento en las líneas debajo de la segunda foto. No me lo imagino sin comida; realzó el sabor de esta. La diferencia de precio con el “Postales… normal” es mínima, pero este está mejor estructurado, el disfrute fue mayor con lo encontrado en esta línea, lo que motiva a probar en un futuro las otras variedades del Postales Roble.

No acostumbro a fotografiar las etiquetas posteriores, pero este caso lo ameritaba. Del fin del mundo es una bodega con un prestigio ganado no sólo en Argentina sino en varios países de la región y quizá por otros lares todavía más lejanos. Sorprende encontrar un grueso error en la redacción de su etiqueta. Como se puede ver en el pequeño cuadro que hay en esta, debajo del nombre “indicando Roble Malbec” aparece a continuación “Variedad : 100% chardonnay”, y dos casilleros más abajo “Temperatura de servicio : 8º C a 10º C.” La cepa es malbec, y la temperatura recomendada para servirlo oscila entre los 16º a 19º. Como este es un vino joven 16º C está bien. Con esa información errada sospecho que el porcentaje sobre los barriles de roble francés y americano debe estar también errado.

El vino está bien, sobre todo al precio que se encuentra (RS 28) considerando que en otros países debe ser más económico aún. El importador aquí en Brasil podría haber colocado “un parche” encima, corrigiendo la información, pero por lo visto ni enterados están.

Con una buena relación precio calidad, y una agradable bebida, es sólo tener más cuidado en revisar antes de imprimir y etiquetar.

Um fotógrafo, Gaspar Gasparian

2011-12-03T11:15:00.000-08:00

Así como hace poco estuvo expuesta por aquí la muestra de Maureen Bissilliat, ahora el MON tuvo a bien traer a la ciudad la exposición de otro de los principales fotógrafos en Brasil, Gaspar Gasparian (São Paulo, 1899 – 1966), pionero del movimiento pictorialista aquí en el país del futbol, la samba y los milagros por tv de las diversas religiones que afloran y se publicitan por aquel medio.

Gasparian comenzó relativamente tarde a desarrollar su pasión. Entre las dédacas del ’40 y ’50 se dedicó a fotografiar naturaleza muerta, intentando acercar la fotografía a la pintura. Se detenía en medio del camino (algunas veces con su familia en el auto) a esperar pacientemente una posición favorable del sol para aprovechar las sombras en los paisajes que quería capturar; hasta que el arte te harte, como versa una canción de Rafo Ráez.

Para los que gustamos de la elegancia del blanco y negro es reconfortante el poder conocer su trabajo, siempre teniendo en cuenta que fueron hechos en tiempos donde lo analógico era el único medio viable. Resalta en su obra los recortes hechos del área que quería destacar, esto es, conseguía capturar un área mayor pero lo editaba, recortando el área que quería presentar.

Del 03/09 al 20/11 la sala Guido Viario acogió las 139 fotografías que conformaron este conjunto del maestro Gaspar Gasparian, el fotógrafo de São Paulo. Aquí, sólo un cachito.

Oracle of the rain, Chardonnay 2009

2011-11-30T18:03:00.000-08:00

Farmer’s Winery; Oracle of the rain, Chardonnay 2009; 14% Grad. Alc; Stellenbosch, Western Cape, Sudáfrica.

Después de la muy agradable experiencia con el L’avenir sudafricano, miramos con otros ojos a los ejemplares de ese país. Así nos deparamos con este “Oracle of the rain” (los hay “… of the sun” y “…of the wind”, variando el nombre y el arte en la etiqueta para cada cepa) a un precio muy accesible (RS 25) considerando que los vinos del otro lado del charco son excesivamente caros en comparación a lo que se encuentra fuera de las fronteras brasileñas, o en algún duty free. Tal hecho hace dudar al momento de hacerte de una botella, y, en casos como este la sorpresa se torna en felicidad al presenciar cuán bien acompañó un espagueti al pesto que en Lima lo preparaba con espinaca y albahaca, y al no encontrar el segundo ingrediente aquí, lo sustituí por manjericão: quedó mucho mejor, esta hierba es más aromática.

Al vino: cromáticamente agradable, de un amarillo más pronunciado (en comparación al chardonnay brasileño anterior), forma efímeras lágrimas. De un olor muy afrutado; hay un toque de vainilla ahí. En la boca nuevamente lo afrutado destaca; de una equilibrada acidez, no es agresivo; hay un toque dulzón muy rápido que no es percibido en la segunda copa; no se percibe alcohólico. Aunque de corto final –a pesar de sus 14% de Grad. Alc.- no opaca la agradable sorpresa que llegó a ser.

No será memorable –como su compatriota bebido días atrás- pero cumplió perfectamente en una cena en una noche cualquiera.

El cuarto oscuro, Junnosuke Yoshiyuki

2011-11-26T09:52:00.000-08:00

Título original : 暗室 - Anshitsu
Título en portugués : O quarto escuro
Año de publicación : 1969
Editor : Editora Brasiliense
Año de esta edición : 1988
Traducción : Fernando S. Vugman

Luego de tener la satisfacción de encontrar y disfrutar a Shusaku Endo, tuve la suerte de descubrir el libro de esta entrada, obra de Junnosuke Yoshiyuki (Okayama, 1924 – 1994), otro escritor nipón del que ignoraba de su existencia.

Aquí, Shuichi Nakata, un escritor cuarentón y viudo, acostumbra hacerse de la compañía de diversas prostitutas, más jóvenes que él, con las que inicialmente satisface sus deseos primarios, pero que, sin proponérselo, irá relacionándose con algunas de ellas, como es el caso de Maki y Natsue, con las que desarrollará no sólo intensas sesiones de sexo -donde descubrirán la práctica del sado masoquismo- sino también profundos y sabrosos diálogos sobre aborto, lesbianismo, y relacionamiento de parejas.

Si bien la historia de Yoshiyuki centra en esto la trama de su obra, también encontramos aquel recelo de Nakata sobre la muerte de su mujer, Keiko. Él se aferra a lo del accidente automovilístico, motivo de la tragedia, pero cuando reaparece en su vida un antiguo colega, Toru Tsunoki, escritor de éxito en su juventud, con quien había dirigido una revista literaria, nuestro personaje principal tendrá un indicio de que su otrora colega era amante de su mujer, considerando por momentos este posible hecho el motivo de un probable suicidio. Esta es una historia obscura e inconclusa que el autor la deja en el aura de la sospecha y es el motivo principal para que Nakata busque un cable a tierra en los encuentros furtivos con las diversas prostitutas que irá encontrando en su camino.

Me pregunto si en Japón los psicoanalistas tendrán éxito. No recuerdo que alguien me haya comentado ir a alguno. Pero sí, es una práctica muy común el acudir a los “sunakku” (se pronuncia “sunako”), los “snack-bar” ponjas donde la gran mayoría va para buscar compañía de mujeres, muchas veces ni para hacer sexo –generalmente si son japoneses; ya algunos latinos hasta llegaban a tener problemas con la yakuza por no regresarla a la hora indicada - , y sí para conversar, embriagarse, tomarse fotos al lado de sus muy poblados órganos genitales –si son japonesas; las latinas y europeas son bien afeitaditas- y mostrarlas en la fábrica a los colegas del trabajo al día siguiente: es así como generalmente realizan sus catarsis. Déjà vú. Mejor regreso al libro.

Debe tener algo de autobiográfico; pasa esa impresión. En ningún momento la prosa de Yoshiyuki es vulgar, ni en las escenas sadomasoquistas donde las descripciones son muy gráficas; consigue mantener una cadencia que no transborda la estética de la cual el autor hace gala en la elaboración de su historia.

Esta obra se llevó el Premio Tanizaki de 1970.

Santa Colina Estilo, Chardonnay 2009

2011-11-23T19:23:00.000-08:00

Vinícola Aliança; Santa Colina, Estilo; Chardonnay 2009; 13% Grad. Alc; Paralelo 31°, Santana do Livramento, Rio Grande do Sul, Brasil.

Allá, bien al sur de este enorme país, en la frontera con Uruguay, está ubicado el municipio de Santana do Livramento, irónicamente a una distancia más cercana a la capital de su vecino (Montevideo) que a la capital de su propio estado, Porto Alegre. Y es quizá esta cercanía que hace de los viñedos de esta casa reciban las bondades del clima, muy diferente del típico ambiente tropical que caracteriza al Brasil.

Resaltan en la etiqueta lo del “Paralelo 31”, queriendo resaltar sobre aquella máxima que indica que las zonas apropiadas para el cultivo de las diversas uvas se dan, en el hemisferio norte entre el paralelo 30º y 50º, y en el hemisferio sur entre los paralelos 30º y 40º. Esto es algo así como una ley, lo más recomendable, aunque aquí en Brasil ya producen vino aquí en el Paraná y en Pernambuco, este último lugar bien al norte del país, fuera de estos límites; y Perú en su totalidad está también fuera de esas zonas y se produce vino hace mucho tiempo; México también produce vino hace mucho y creo que también tienen zonas más al sur del Paralelo 30º Norte. Sobre esto hay mucho por abordar, sólo quería aclarar a qué se refería con eso del “Paralelo 31º” en la contra-etiqueta.

Este vino es una gran sorpresa. Nunca antes lo habíamos visto, y debo confesar que lo que atrajo la atención fue el diseño de la xilografía que adorna la etiqueta. A diferencia de un libro, en donde hacerse de uno por la portada no es lo más recomendable, en un vino me atrae la idea de mezclar dos artes: la pintura (en este caso una xilografía), y el vino.

En Brasil esto no es una novedad: una de las líneas de la Vinícola Salton lleva el nombre del pintor ítalo-brasileño Alfredo Volpi: la línea de vinos Salton Volpi, cuyas diversas pinturas conforman la etiqueta de la gama de vinos en dicha línea.

Aquí son obras de cuatro diferentes artistas para las cuatro cepas que conforman la línea Estilo de Santa Colina, todos al parecer artistas del mismo estado al que pertenece esta bodega: Rio Grande do Sul; bacán la iniciativa.

Así, la obra “Abajour”, donde una pareja de amantes están envueltos bajo una tenue luz, de la artista plástica Arlete Cousandier Santarosa (Bento Gonçalves, Rio Grande do Sul, 1945) engalana las botellas del chardonnay de esta casa.

El vino: como dije al principio, sorprendió. Es de un amarillo concentrado, con burbujas pequeñitas que se ubican en la base de la copa, de tenues lágrimas, parece tener mediana corpulencia. Nariz: inicialmente es muy oloroso, a piña, manzanas verdes, aroma cítrico, muy agradable. Ya en la segunda copa no hay esa explosión aromática del inicio. Boca: es afrutado, piña, lima, manzana verde de nuevo, es cítrico, refrescante, de una agradable acidez, y un leve toque de amargor al final. Lo impresionante es el precio: RS 14,80, con una excelente relación precio calidad.

Una muy agradable sorpresa.

Cuentos completos, Edgardo Rivera Martínez

2011-11-16T12:53:00.000-08:00

Editora : Alfaguara
Año de publicación y de esta edición : 1999

No soy muy allegado a las antologías, salvo algunas excepciones en donde es muy difícil encontrar las obras originales, sobre todo si no han ganado nuevas ediciones; este es una de esas ocasiones, y sirve para saber cuánto me he perdido todo este tiempo; recordar haber visto en diversas ferias del libro obras de este autor y haber pasado recto; craso error.

Los 38 relatos son aquí segmentados de acuerdo al lugar donde están ambientados, así, los que se desarrollan en el mundo andino son los primeros en aparecer bajo el nombre del relato “Ángel de Ocongate”, aquel que ganó el premio “El cuento de las mil palabras” de la revista Caretas, edición de 1982. Luego están los que se desarrollan en Lima, y finalmente tres relatos de escenario indeterminado. Lo interesante de esta antología es que recoge varios textos publicados en diarios y revistas y uno que era inédito hasta aquella fecha.

El cuento que da inicio a este gran libro es el que fue premiado en 1982, “Ángel de Ocongate”, donde estamos ante el dramático parlamento del personaje principal, quien pareciera intentar encontrar en nosotros, los lectores, una persona de confianza con quien compartir su duda y temor. Desde aquí ya se puede ver aquello que se irá encontrando en algunos de los posteriores relatos: aquella sensación de ingresar a la historia ya comenzada, y, al finalizar los textos con esos puntos suspensivos, pareciera dejarlo todo en el aire, como en un perpetuo continuar. Esto está presente también en “Cantar de Misael”; en “Puente de La Mejorada”; “Marayrasu”; “El unicornio”; “El paleógrafo y la tesis”. En el penúltimo relato, de corte fantástico, resalta otra característica más notoria en la narrativa del escritor jaujino: la mixtura de las culturas andina y europea, como el encontrar un unicornio en medio de los andes. Este hecho es tan singular y alucinante como encontrar “La Capilla de Cristo Pobre”, una capilla gótica con arcos ojivales, similar a la “Sainte Chapelle” de Notre Dame en plena ciudad de Jauja, ciudad natal del escritor: si en la realidad, al pasear por Jauja te deparas con aquella capilla, ¿por qué no un unicornio en plena cordillera andina? Ya en el último relato mencionado está presente la viveza de un viejo profesor en sacar partido del alumno a quien irá a asesorar utilizándolo para incrementar su sagrada biblioteca. Relato con un peculiar sentido del humor.

Cuentos como “Amaru” y “Arácnida” parecen poemas en prosa y “Una flor en La Buena Muerte”, “A lo mejor soy Julio” y “Enigma del árbol” captan intensamente la atención por el misterio que las historias guardan, el último relato desde el título.

Tras leer esta compilación de toda la producción cuentística –hasta la fecha de la presente edición– puedo arriesgar en decir que luego de Vargas Llosa, Rivera Martínez (Jauja, 1933) es probablemente, el mejor escritor peruano vivo, y aunque soy hincha de Bryce Echenique, y reconozca que me falte leer a Alonso Cueto e Iván Thays, el leer este libro deja ese mismo disfrute que se tiene después de concluir alguna obra de José María Arguedas o Julio Ramón Ribeyro; no es exagero. Por estas dos semanas me sentí de nuevo en mi Lima con cielo color panza de burro y su casi microscópica y densa garúa, y rememorar la sierra, con su gente de trato amable, iglesias de increíbles arquitecturas que hasta un ateo no resiste a admirarlas, enmarcadas en hermosos paisajes. Este libro me regresó al Perú.

El autor recibiendo de MVLL el premio de la revista Caretas.

Ángel de Ocongate

Quién soy sino apagada sombra en el atrio de una capilla en ruinas, en medio de una puna inmensa. Por instantes silba el viento, pero después todo regresa a la quietud. Hora incierta, gris, al pie de ese agrietado imafronte. En ella resulta más ansioso y febril mi soliloquio. Y aún más extraña mi figura -ave, ave negra, que inmóvil habla y reflexiona. Esclavina de paño y seda sobre los hombros, tan gastada y, sin embargo, espléndida. Sombrero de raído plumaje y jubón, camisa de lienzo y blondas. Exornado tahalí. Todo en harapos y tan absurdo. ¿Cómo no habían de asombrarse los que por primera vez me veían? ¿Cómo no iban a pensar en un danzante extraviado en la meseta? Decían, en la lengua de sus ayllus: “¿Quién será? ¿De qué baile será esa ropa? ¿Dónde habrá danzado?” Y los que se topaban conmigo me preguntaban: “¿Cómo te llamas? ¿Cuál es tu pueblo?” Y como yo callaba y notaban el raro fulgor de mis pupilas, y mi abstraimiento, mi melancolía, acabaron por considerar que había perdido el juicio a la vez que la memoria, quizás por el frenesí mismo de la danza en que había participado. Y comentaban: “Pobre, no recuerda ya a su padre ni a su madre, ni la tierra donde vino al mundo. Y nadie, tal vez, lo busca...” Las ancianas se santiguaban al verme. Y las muchachas se lamentaban: “Joven y hermoso es, y tan triste...” Y así, por obra de esa supuesta insania, y de mi apariencia y mi gravedad, aumentó la sensación de extrañeza que mi presencia provocaba. Una sensación tan intensa que por fuerza excluía toda posibilidad de burla. Hubo incluso pastores que, movidos por un respeto mágico, ponían a mi alcance bolsitas de coca en calidad de ofrenda. Y como nadie me escuchó hablar nunca, ni siquiera un monosílabo, se concluyó que también había perdido el uso de la palabra. Pensamiento comprensible, pues sólo a mí mismo me dirijo, en un discurso que no se traduce en el más leve movimiento de los labios. Sólo a mí, en una fluencia silenciosa, pues una tenaz resistencia interna me impide toda forma de comunicación con los demás, y con mayor razón, todo diálogo. Y así es mejor, sin duda. Sea como fuere, esa imagen de forastero enajenado y mudo, que se difundió con rapidez, redundó en beneficio de mi libertad, porque no ha habido gobernadores ni varayocs que me detuvieran por deambular como lo hago. Compartían más bien esa mezcla de sorpresa, temor y compasión que experimentaban frente a mí sus paisanos. En unos y otros pesaban, además, creencias ancestrales, por cuya causa mi “locura” adquiría un rango casi sobrenatural. ¡Mi demencia! No me ha incomodado, en ningún momento, el rumor que al respecto se expandió, pero de cuando en cuando me asaltaba la duda. ¿Y si era verdad aquello? ¿Si realmente fui alguna vez un danzante y lo olvidé todo? ¿Si tuve en otro tiempo un nombre, una casa, una familia? Inquieto, me acercaba a las fuentes y me contemplaba. Tan cetrino mi rostro y velado siempre por un halo fúnebre. Idéntico siempre a sí mismo, en su adustez, en su hermetismo. Me observaba, y se afirmaba en mí la seguridad de que jamás había desvariado, y de que jamás tampoco fui bailante. Certeza intuitiva, solamente, pero no por ello menos vigorosa. Pero entonces, si nunca se extravió mi espíritu, ¿cómo entender la taciturna corriente que me absorbe y me aísla? ¿Cómo explicar este atavío y la obstinación con que a él me aferro? ¿Por qué mi desazón a la vista del lago? No, no podía responder a estas preguntas, y era en vano asimismo buscar una justificación para unas manos tan blancas y un hablar que no es de misti ni de campesino. Y más inútil aún tratar de contestar a la interrogación fundamental: ¿quién soy, entonces? Era como si en un punto indeterminable del pasado hubiese surgido yo de la nada, vestido ya como estoy, y balbuceando, angustiándome. Errante ya, y ajeno a juventud, amor, familia. Encerrado en mí mismo y sin acordarme de un principio ni avizorar una meta. Iba, pues, por los caminos y los páramos, sin dormir ni un momento ni hacer alto por más de un día. Absorto siempre en mi callado monólogo, aunque me acercase a ayudar a un anciano bajo la lluvia, a una mujer con sus pequeños, a un pongo moribundo en una pampa desolada. Concurría a los pueblos en fiesta, y escuchaba con temerosa esperanza la música de las quenas y los sicuris, y miraba una tras de otra las cuadrillas, sobre todo las que venían de muy lejos, y en especial las de Copacabana, de Oruro, de Zepita, de Combapata. Me conmovían sus interpretaciones, mas no reconocí jamás una melodía ni hallé una vestimenta que se asemejara a la mía.

Transcurrieron así los años, y todo habría continuado de esa manera si el azar —¿el azar, en verdad?— no me hubiera llevado, al cabo de ese andar sin rumbo, al tambo de Raurac. No había nadie sino un hombre viejo que descansaba y me miró con atención. Me habló de pronto y dijo en un quechua que me pareció muy antiguo: “Eres el bailante sin memoria. Eres él, y hace mucho tiempo que caminas. Anda a la capilla de la Santa Cruz, en la pampa de Ocongate. ¡Anda y mira!”. Tomé nota de su consejo y de su insistencia, y a la mañana siguiente, muy temprano, me puse en marcha. Y así, después de tres jornadas, llegué a este santuario abandonado, del que apenas si quedan la fachada y los pilares. Subí al atrio y a poco mis ojos se posaron en el friso, bajo esos arcos adosados. Y allí, en la losa quebrada otrora por un rayo, hay cuatro figuras en relieve. Cuatro figuras de danzantes. Visten esclavina, jubón, sombrero de plumas, tahalí. Imágenes no de santos sino de ángeles, como los que aparecen en los cuadros de Pomata y del Cuzco. Son cuatro, mas el último fue donde golpeó la centella, y sólo quedan su silueta, e impresas unas líneas de las alas y el plumaje. Cuatro ángeles, sobre una floración de hojas, frutos y arabescos de piedra. ¿Qué baile es el que danzan? ¿Qué música la que siguen? ¿Es el suyo un acto de celebración y de alegría? Los contemplo, en el silencio glacial y terrible de este sitio, y me detengo en el contorno vacío del ausente. Cierro luego los ojos. Sí, sólo una sombra soy, una apagada sombra. Y ave, ave negra sin memoria, que no sabrá nunca la razón de su caída. En silencio, siempre, y sin término la soledad, el crepúsculo, el exilio...

(1982)

Ecuador 2 - Perú 0, Eliminatorias Brasil 2014

2011-11-15T16:42:00.000-08:00

Hoy recordé que dos eliminatorias seguidas iniciaron con victorias peruanas a Paraguay, pero finalmente fueron ellos quienes fueron al mundial, mientras que nosotros nos debatíamos al final de la tabla.

Hoy, en el primer tiempo hasta que fue bueno porque Ecuador parecía respetar mucho (al inicio) a la selección peruana, y luego buenas anticipaciones nuestras en la marca. Ya en el segundo tiempo fue un dominio total norteño y otra vez Méndez, acostumbrado a marcarle a Perú, abrió la cuenta. Fernández aunque poco exigido, cuando le llegaron le anotaron: seguridad cero. Retamozo quizá fue una agradable sorpresa. Al salir Farfán nos quedamos con 10 porque Advíncula es como si no hubiese entrado. La constante de siempre: Ecuador nos supera.

Felicitaciones a los vecinos ecuatorianos, ganaron bien.

Con dos partidos de visita perdidos y uno de local ganado, estamos al fondo de la tabla, algo a lo que ya estamos acostumbrados, como a ver los mundiales alentando a los vecinos.

Paris la nuit, Brassaï

2011-11-14T16:15:00.000-08:00

La última muestra visitada en el Museo Oscar Niemeyer fue la del húngaro Gyula Halász (1899-1984), más conocido como Brassaï, pseudónimo que adoptó en honor a la ciudad en que nació, Brassó, en Transilvania (en aquel tiempo, todavía era Hungría).

Les mauvais garçons

A través de esta muestra podemos aguaitar -cual ayudante que le carga el trípode- la ciudad luz, Paris, a inicios del siglo pasado. No sólo las noches parisinas, también sus diversos habitantes, a plena luz de los postes, donde las sombras enmarcan elegantemente sus capturas, y además podemos adentrarnos en los diversos cafés y burdeles de la capital francesa. El lente espía de Brasaï parecía no tener límites, sin necesidad de acechar se movía como pez en el agua en ese mundo bohemio y desenfrenado. Da ganas de estar en Paris, en ese Paris que Brasaï supo atrapar.

La Tour Eiffel

Colonne Morris

Foggy Paris

Beautiful leapon

Pavés

Prostitute

Les Hirondelles

Chez Suzy

La Môme bijou

Sans titre

Kiki

Couple dans un café

Animal Malbec 2008

2011-11-11T18:15:00.000-08:00

Bodega Escorihuela; Tikal – Ernesto Catena; Animal, Malbec 2008; 13,7% Grad Alc; Godoy Cruz, Mendoza, Argentina.

Es difícil que un vino producido por Ernesto Catena no guste, y, aunque este Animal (¡vaya nombrecito!) no entusiasmó como los de la línea Alma Negra, está lejos de ser desagradable. Quizá el tema del precio, esa relación costo/beneficio (como se suele decir por aquí) o relación precio/calidad tenga que ver con que al final el disfrute no haya sido total. Y es que el vino en mención cuesta menos que un "Alma Negra", pero no obtienes lo que aquel te ofrece: goce. Por ejemplo, con un "Álamos" ese goce está presente al final, no sólo porque es un buen vino sino también porque cuesta mucho menos que este “Animal”. Las tres marcas mencionadas hasta aquí (Álamos, Animal, Alma Negra) tienen el sello del mismo productor.

Este es un vino que proviene de viñedos orgánicos, o sea que no hubo un proceso químico o sintético durante su elaboración, tierras que no son tratadas con herbicidas o insecticidas químicos. En viñedos ecológicos se opta, por ejemplo (y no necesariamente en los viñedos de esta casa), el uso de avispas para combatir las arañas que perforan las uvas, entre otros ingeniosos métodos. Es una ardua tarea ya que las diversas cepas pueden adquirir fácilmente una enfermedad que malogre la cosecha.

Este es un varietal (o sea una sola uva), pero un blend de terroirs. Las uvas provienen de cuatro diferentes viñedos: Agrelo, Tupungato, La Consulta y Altamira. Estuvieron 10 meses en barriles de roble, 50% francés y 50% americano.

Al vino: de un tenue violeta, no denota corpulencia, sus lágrimas también son tenues. Inicialmente su olor a frutas no es tan persistente, luego de mover la copa no hay esa explosión de aromas que esperaba en un malbec, ciruelas negras y no más. Ya al beberlo, es muy equilibrado, su acidez es casi imperceptible, en el retrogusto hay una rica sensación como a humo, a chocolate, un agradable amargor, pero esa agradable sensación no es duradera. No es alcohólico, a pesar de sus casi 14%, pero no hay esa sensación de sequedad, astringencia, es … suave. Se podría decir que es elegante, sí, pero a nosotros nos pareció que le faltó persistencia, personalidad, aún más con el nombre con que fue bautizado; quizá al ver la palabra “Animal” en medio de toda esa vegetación en el diseño de la etiqueta (horrible diseño, por cierto) esperábamos más robustez, algo más rústico, pero no, un vino elegante, con ese nombre, no encuadra. Quizá si le ponían otro nombre no me hacía esa idea. Ya no voy con el mismo concepto formado ante el “Brutalis” portugués, por ejemplo.

Pero sobre todo, esa mala relación precio/calidad es la que pesa al final para hacerse nuevamente de una botella de esta línea. Sin ser un mal vino, hay mejores opciones en ese rango de precio.

L'avenir, Pinotage 2006

2011-11-06T15:27:00.001-08:00

Laroche; L’avenir; Pinotage, 2006; 14% Grad. Alc; Stellenbosch, Sudáfrica.

Si por este lado del continente asociamos la uva malbec con la Argentina, el carmenere a Chile, el tannat a Uruguay, teniéndolas como uvas emblemáticas de esos respectivos países (lo que no significa que produzcan grandes vinos con otras cepas), lo primero que nos debe venir a la mente al mencionar la cepa pinotage, es Sudáfrica.

La pinotage es el cruce de las uvas pinot noir con la hermitage; de ahí el nombrecito. Michel Laroche es un tío perteneciente a una quinta generación de productores de vino; tiene tierras en la región de Chablis y en Languedoc en Francia, en los Valles de Casablanca y de Colchagua en Chile, y en Stellenbosch en Sudáfrica, donde cultiva y produce los vinos que llevan, además de su nombre, los símbolos característicos en la capucha de la botella: ojo, nariz y boca.

El vino: es de un violeta muy concentrado. En la nariz, inicialmente es algo amaderado, luego de mover la copa se percibe afrutado. Ya al probarlo se siente un dulzor, sensación muy efímera, y sólo se sintió en la primera copa. Cuenta con una muy agradable acidez, muy presente pero equilibrada. Es afrutado, con taninos bien estructurados y persistentes, de final mediano, dejando al final una clara sensación a café.

Acompañó muy bien unos pimientos rellenos con carne. El vino mejoró el sabor de la comida, acentuándolo. También, con el transcurrir del tiempo el vino mejoraba (ya no se sentía aquel dulzor inicial), y, lo más interesante: en ningún momento se percibía alcohólico, a pesar de su 14% de Grad. Alc.

Esta primera vez con la uva pinotage fue una muy buena experiencia.

Elegbara, Alberto Mussa

2011-10-28T06:14:00.000-07:00

Ilustraciones interiores : Maria Luíza Ferguson
Año de publicación : 1997
Editora Revan
Año de esta publicación : 1998

Primer libro de este autor, de quien supe de su existencia luego de que una revista literaria cayera en mis manos no sé cómo. Desde que leí aquella conversación transcrita en esas páginas busco sus libros, infructuosamente, cuando paso por alguna librería de viejo, hasta que un buen día me deparé con tres en una misma tarde: este es el primero, el único que curiosamente está publicado como Beto y no Alberto; de haber sabido buscaba en la “B” y no en la “A” ya que en las librerías brasileñas generalmente son ordenados de forma alfabética.

Sospecho que al igual que en Perú, en toda Latinoamérica, y quizá hasta en España, es poca la difusión de la literatura brasileña. De igual manera, aquí, en la tierra del futbol y la samba, salvo García Márquez, Borges y hace unos años Bolaño, pareciera casi nulo el interés por literatura hispanoamericana. No es que no haya traducciones, las hay, y encuentras tantos ejemplares en los estantes que pareciera que nadie los revisara; el desinterés pareciera mutuo, es una lástima. Pero, siempre hay algo de esperanza en que eso cambie: un brasileño se alzó con el premio Juan Rulfo del 2003, Rubem Fonseca, y, el autor del libro de esta entrada, Alberto Mussa se llevó el Casa de las Américas del 2005 en literatura brasileña.

Desde el primer relato -y tras haber leído algo de la literatura de este país- uno se puede dar cuenta de que Mussa es un escritor diferente, muy diferente, a sus colegas compatriotas. No sólo en estilo, sino básicamente en los temas que aborda. Mientras que muchos –no todos, felizmente- enmarcan sus historias, de manera indirecta o incluso muy directa, en los tiempos de la larga y terrible dictadura sufrida, los lugares y tiempos donde se desarrollan las historias de Mussa, al menos en este libro, son tan disímiles tornándolos muy atractivas.

Abre con el excelente relato “A primeira comunhão de Afonso Ribeiro” (“La primera comunión de Alfonso Ribeyro”), el más disfrutado de principio a fin, pero también el más extenso, hecho que me impide traducirlo y dejarlo aquí. Le encuentro una semejanza al también primer cuento del libro anterior, del venezolano Mujica, “La noche de los Ayamanes”: tanto en este como en aquel la ficción se mezcla con hechos históricos. Aquí un grupo de marineros de la tripulación del explorador Pedro Álvares de Cabral se vuelven desertores en lo que ellos posteriormente llamarían “Indias”. Todo se inicia con la vomitiva repulsión de la hostia en pleno sacramento por parte del Alfonso del título, un mozalbete que al final de la historia llegará a comulgar, aunque de una manera muy particular. Es una historia intensa y muy sabrosa en época del descubrimiento de lo que ahora conocemos como Brasil. La historia no tiene en Álvares de Cabral al personaje principal; se centra en un personaje olvidado o quizá ficticio. Una cosa te lleva a la otra: es a través de este excelente cuento que conozco ahora quién es André de Thevet, aquel monje francés, franciscano, explorador y cronista quien estuvo por el siglo XVI recorriendo el Brasil, autor de “Particularidades de la Francia Antártica”. Mussa basa parte de su estudio previo para este relato en fuentes de este autor.

En “A mulher vedada” (“La mujer vetada”) los pobladores del morro carioca (gentilicio de los de Rio de Janeiro) San Antonio amanecerán descubriendo un asesinato: es encontrado un cuerpo con un certero tajo en la garganta en medio del basural. La historia se desarrolla a inicios del siglo pasado y nos servirá de excusa para conocer cómo se fue desarrollando aquella favela, que cuenta entre sus moradores a una mujer con una feúra que daba pena a la tristeza, aislada a un confín de aquel lugar. Las historias de la fea y del futuro fiambre se encadenarán. El problema de concretar un relato tan bueno como el primero hace que otros, como este, sin ser malos, no llegan a ser disfrutados, por estar todavía con el sabor y el deleite del anterior.

El tercer relato, “Elegbara”, parece haber sido escrito durante la lectura afiebrada de “Las mil y una noches”. Breve, conciso, fantástico y certero; sospecho que al maestro Borges le hubiera gustado. Es el relato que dejo al final de esta entrada. El viandante, personaje principal en este relato lleva el nombre de Elegbara, “uno de los nombres del Orixá Exu, una de las divinidades de la cultura Iorubá, o Nagó, actualmente localizada en Nigeria y Benin. El nombre significa “quien tiene el poder”, destacándose de entre sus innumerables aspectos el de ser quien ejerce la acción, el crecimiento, la transformación.”

Pero pareciera que en su afán por diversificar sus historias en tiempos y lugares diferentes, algunas no llegan a alcanzar el brillo de otras. Ya relatos como “O enforcado” (“El ahorcado”), “Os sábios de Tombuctu” (“Los sabios de Tombuctu”), y “Os crimes da rua da Vala” (“Los crímenes de la calle Vala”) están lejos de generar el placer que sí logra con el resto, como por ejemplo, además del primer y tercer relato están también “Alcácer Quiber”, cuento con matices históricos. De una singular armonía, con la primera frase ya crea intriga: “La verdad es que nadie vio morir al rey don Sebastián.” Intriga que también tiene la historia real sobre la que Mussa fantasea, y es que no basta con leer estas narrativas -como el autor llamó a su conjunto-, también nos deja, a modo de tarea, los hechos en los que se inspiró, igual de interesantes que las ficciones que nos presenta: la leyenda de la desaparición del rey portugués en mención, sétimo de la Dinastía de Avis.

Con “A cabeça de Zumbi” (“La cabeza de Zombi”) Mussa trae a colación uno de los personajes históricos más famosos con que cuenta Brasil: Zumbi dos Palmares (Zombi de Palmares), negro nacido en Palmares, Alagoas (1655), bautizado como Francisco por el padre jesuita a quien fue entregado. Hábil luchador, se tornó líder de la zona denominada Quilombo dos Palmares tras la muerte de Ganga Zumba, quien aceptó estar bajo la autoridad de la Corona Portuguesa; corría el año 1678. Ya por 1695, en una invasión a Palmares, Zombi fue capturado, decapitado, y su cabeza fue ofrecida al gobernador Melo e Castro embadurnada con sal y con el pene dentro de la boca. La cabeza fue expuesta en un poste en plena plaza pública en Recife. Esa es la historia real. Así moría el personaje y nacía la leyenda. Leyenda e historia sobre la cual Mussa se basa para entregarnos este relato.

Las breves historias que componen “O último neanderthal” (“El último neanderthal”) son análogas, pero en tiempos no cronológicos, retrocediendo desde el siglo pasado hasta la época de las cavernas, donde los personajes principales realizan acciones similares, cada cual en su presente, y a su manera, con los medios con que cuentan, concluyendo con un análisis del quehacer de todos ellos, donde el más primitivo no está tan distante del más contemporáneo: todos estos hombres poseen la misma cualidad: el escrutar, meditar, para luego decidir, y actuar.

Tras leer aquella entrevista ya lo sospechaba: Alberto Mussa se las trae.

Elegbara

Desde hace ocho generaciones, con la llegada de Oranmiyán, el fundador, Oyó sólo sabía de opulencia. De ahí el recelo de todo el pueblo cuando el rey dejó de comparecer a los mercados; y el profundo abatimiento que luego siguió cuando comenzó a correrse la noticia de la enfermedad que seguramente lo llevaría a la muerte.
El rey no murió, pero tampoco mejoró. La enfermedad se volvió linear, permanente, estancada como las aguas que quedan para más allá de Ijebu-Ode (*). Fue cuando Oyó, la justa, la soberbia, decayó de una manera vertiginosa. El cetro del rey no movía más al mundo.

Y el arado no rendía; las mujeres no parían; los herreros no forjaban; vendedores no vendían; compradores no compraban. Hubo sequía y hubo hambre.

Fue entonces que los ancianos, reunidos en consejo, decidieron convocar sabios de otros reinos. Llegaron de Ifé, vinieron desde Iré, desde Ilorin, y hasta de Ketú. La ciencia humana está siempre de este lado, del propio hombre; pero el rey continuó enfermo.
Oyó estaba al borde de la desesperación, cuando apareció, de súbito, llegado al parecer de la etnia Nupé, un extraño viandante de sonrisa crapulosa. Cargaba un morral y una catana, fumaba una pipa, y llevaba una capucha negra y roja.

Se detuvo al frente del mercado, donde se realizaba una asamblea, siendo notado por uno de los más viejos.

- El reino está muerto. Los extranjeros no son bienvenidos.

- No es esta, anciano, la fama de Oyó, la justa. Y yo vine por la justicia.

- Di quién eres y para dónde vas.

- No sé si he ido o si fui encontrado; mas iré a ser y habré ido.

- ¿Qué deseas, forastero?

- Quiero apenas ser querido. ¿Acaso no es vuestro rey quien ha enfermado de un mal sin cura?

- Es sin cura el mal; no hubo sabio capaz de vencerlo. No hay más por hacer en Oyó.

El viandante dio entonces una gran risotada:

- No es esta, anciano, la fama de Oyó, la soberbia. Y yo llegué por la gallardía.

El pueblo escuchaba atónito, y el extranjero continuó:

- Soy un antiguo andante. Vengo de caminar muchas y muchas leguas. La tierra es de mi tamaño. El mundo es de mi edad. No hay números para contar las proezas que realicé durante todo el tiempo que anduve: recolecté miel de saltamontes; me amamanté con leche de doncellas; me calenté sin tener hoguera; cociné sin tener olla; ya acudí el parto de una mujer vieja; ya empreñé a una recién nacida; traigo la cura de las molestias y las preguntas respondidas. Cuando me enteré del mal que aflige a vuestro rey, vine a ofrecer mis servicios. Sólo que todo tiene su precio.

- Oyó es justa y es soberbia. El forastero tendrá el precio que juzgue conveniente.

- Yo quiero el precio justo.

- ¿Y qué precio es ése?

- El que tenga la mayor grandeza y quepa en la menor medida.

Nadie entendió. Ni prestaron atención.

La fe humana está siempre más allá del propio hombre: el forastero fue introducido a los aposentos reales. Y fueron sólo tres días. Todo el pueblo estaba amontonado en la plaza del mercado cuando las esposas salieron corriendo del palacio para anunciar que el rey ya se encontraba de pie.

La fiesta fue programada para la feria siguiente, pero la alegría se anticipó. Oyó regresaba a lo que alguna vez fue. Y hasta una lluvia serena llegó a reavivar el colorido de la sabana resecada.

En la fecha marcada, el rey reapareció, rodeado de pompa y aclamaciones. Se dirigió al trono, en el centro del mercado, y elevó la voz:

- ¡Que venga ante mí el forastero de la capucha roja y negra!

Cuando este se aproximó, el rey dijo:

- La gratitud de Oyó no tiene medida. Que el forastero diga su precio.

- Yo quiero el precio justo.

- El rey ofrece cien piezas de marfil.

- Es poco; y no cabe en mi morral.

- Las cien piezas de marfil y treinta catanas de fierro.

- Es poco; y no cabe en mi morral.

- Las cien piezas de marfil, las treinta catanas de fierro, más diez partidas de cuentas de vidrio y además cincuenta esclavos.

- Es poco; y no cabe en mi morral.

El rey estaba estupefacto:

- Entonces ¿no hay límite para la ganancia de este forastero?

- Yo anduve leguas y leguas y cuando llegué a este país vi un rey prácticamente muerto, un reino destrozado, un pueblo infeliz. Yo curé al rey, erguí el reino, salvé al pueblo. Yo quiero el precio justo.

Y por más que el rey ofreciera recibía siempre la misma respuesta. Desesperado, se levantó del trono y con un gesto amplio hizo una última ofrenda:

- ¡Pues quédese con todo este reino¡

A lo que el forastero respondió:

- Es poco; y no cabe en mi morral.

Hubo un breve silencio, y el viandante prosiguió:

- No puede vivir quien debe la vida. Yo quiero la cabeza del rey.

Nadie podía creer lo que acababan de escuchar. El rey se desmoronó en el trono, aterrado: - ¿Cómo puede querer mi muerte quien llegó a curarme? ¡Es un absurdo…, una cobardía…, una infamia…, una ingratitud!

- No –dijo el viandante-; es el precio.

Y Oyó no resistió, como no resistiría poco después al asedio Nupé. Comprendió que, en aquel momento, cualquier condescendencia sería una injusticia; que el bien ideal era una imposibilidad teórica.

Y el viandante caminó en dirección al rey, decapitándolo, luego guardó la cabeza en su morral y, antes de desaparecer en la curva de la estrada, carcajeó por última vez:

- Ko si oba Kan ofi Olorun.

Y tenía razón: no hay rey, sino Dios.

Elegbara es así.

(*) Ijebu-Odé : Ciudad del estado de Ogún en Nigeria.

Postales del fin del mundo, Malbec 2009

2011-10-21T18:56:00.000-07:00

Bodegas Del Fin del Mundo; Postales Del Fin del Mundo, Malbec 2009; 14% Grad. Alc; Neuquén, Región de la Patagonia, Argentina.

Los vinos de las Bodegas Del Fin del Mundo tienen una presencia muy marcada en el mercado brasileño, y esta línea en particular, “Postales…”, te la encuentras por donde vayas, así como sucede con los “Casilleros …” chilenos. El vino en cuestión pertenece a la línea básica de esta casa, estando sólo después de la marca “Ventus” que por aquí no se encuentra.

Hicimos un aderezo de carne molida (aquí, en portugués le llaman “refogado”) para comerlo con pan pita o árabe, comida rápida y sencilla, que acompañó muy bien este vino joven.

A la vista es de un púrpura obscuro, de lágrimas medianas, denota poca corpulencia. Ya en la nariz primero, esos olores primarios, sin mover la copa, se siente ciruelas negras, y luego en los secundarios, moviéndola, se suma algo de tabaco, y de alcohol también, resaltando lo afrutado. Al probarlo, es leve, taninos suaves, algo alcohólico, con una agradable sensación de amargor como de tabaco en el retrogusto. No te llega a secar la boca, es nula esa rica sensación de astringencia. Esa sensación alcohólica incomoda un poco, aunque tras comer la carne ya no se percibe, pero no me imagino este vino bebiéndolo en una conversa con mesa de quesos. No hay nada que llegue a sorprender pero tampoco es malo, y aunque es un vino económico considero que su relación calidad-precio no es buena: deben haber mejores opciones en ese rango de precio (aquí RS 24,90), quizá un "Álamos" de Catena, o un “La Linda” de Luigi Bosca; este “Postales…” es cumplidor.

No es para una celebración especial, es para departir en un día cualquiera, y a nosotros nos fue mejor ya con la comida en la mesa que en la previa.

Chile 4 - Perú 2 Eliminatorias Brasil 2014

2011-10-11T19:54:00.000-07:00

Nos bajaron a tierra. Mejor que haya sido ahora y no después, a ver si así aprendemos. Mejor que haya sido de visita y no de local. Tanto la prensa peruana hablaba de los 4 fantásticos y ahora tendrán que publicar de los 4 goles que nos encajaron. Los que hasta hace horas publicaban fotos trabajadas en photoshop con los jugadores peruanos enfundados en trajes de super héroes, ahora piden mesura.

Es sabido que cuando se juega de visita se tiene que cuidar los 15 primeros minutos, ¡15 minutos!, no puedes dejar que te anoten al primer minuto de juego; a Acasiete sólo le faltó aplaudir. Y cuando estás 3 a 2 después de estar perdiendo 3 a 0 no puedes salir con la vehemencia con que cortó Fernández haciéndole una falta a Valdivia; Suazo tenía que regresar al gol con nosotros.

Lo rescatable (sí, hay mucho de rescatable aún en esta goleada) es la actitud que tuvieron la mayoría y no esperar a que termine el partido, sin esa actitud Chile nos pudo haber metido 6; y también que Claudio Pizarro y Farfán anotaron, así no se tornan en los culpables de esta goleada. Tuvimos 4 (vaya numerito) tiros al palo que bien pudieron haber entrado; así es el futbol. Felicitaciones a los chilenos, ganaron bien.

No éramos los mejores luego del triunfo ante Paraguay y no somos los peores después de esta goleada recibida. Y ojalá la prensa de mi país se deje de vender humo que esos comentarios triunfalistas antes de tiempo no sirven de nada. Colombia le ha ganado a Bolivia en la altura de La Paz y hace poco Venezuela le ha ganado a Argentina. Una vez Roberto Carlos aquí en Brasil dijo que las eliminatorias sudamericanas eran más difíciles que jugar el mundial. Bueno, todo está muy parejo hasta ahora.

Ahora la próxima fecha será descanso y luego, en noviembre, a la altura de Quito con Ecuador; estará difícil, pero sigo confiado en que los veré clasificar y jugar el próximo mundial aquí en Brasil.

Vídeo : El Comercio

Terrunyo Sauvignon Blanc 2008

2011-10-09T19:12:00.001-07:00

Concha y Toro; Terrunyo 2008; Sauvignon Blanc; Grad. Alc 13,5%; Cuartel 28, Viñedo El Triángulo, D.O. Valle de Casablanca, Chile.

Previo al partido del martes aquí ya disfrutamos un Chile – Perú: esta vez nuestro cebiche fue acompañado con un sauvignon blanc, también de la casa Concha y Toro, pero de la línea Terrunyo. Ya aquella vez que intentamos con el chardonnay fue por idea de Nivaldo, quien recomendaba hacerlo con la cepa del vino de esta entrada. Bueno, ahora podemos decir que él tenía razón.

A la vista es de un amarillo algo apagado, con burbujas muy pequeñitas formando en la copa; en lo olfativo, es medio cítrico, quizá algo de lima, pero la sensación más agradable es definitivamente al probarlo: la notoria diferencia está en esa sensación mineral que este vino posee. Al beberlo, tras ingerir un bocado del pescado incrementaba el sabor en el paladar, dejando una sensación muy fresca. Pero la sensación más presente es la herbácea, es lo primero que C percibió, y como casi siempre no erró. De una acidez presente pero muy fina, de un final largo, es muy elegante.

Un detalle: así como el Cono Sur probado hace poco, este Terrunyo no trae corcho, y sí una tapa rosca, lo que demuestra que no sólo vinos de líneas menores optan por esta alternativa. La línea "Terrunyo" se encuentra entre las líneas "Marques de Casa y Concha" y "Amelia", que es una antes del top "Don Melchor".

Habrá que probar ahora otras marcas con esta misma uva, para ver si van tan bien como este Terrunyo con nuestro cebiche, antes que se nos acabe el último frasco de rocoto que nos queda.

Ah…, el partido: que gane el mejor, y claro, ojalá que el mejor sea nuestra selección. Espero que pueda sacar un triunfo o un empate en una plaza tan difícil como Santiago. Por lo menos ahora contamos con un buen equipo, pero sobre todo con un cuerpo técnico muy serio y profesional, los uruguayos Sergio Markarián y el crack Pablo Bengoechea.

Por cierto, el blog de Nivaldo Sanchez, “Todo dia é dia de vino!” :

http://vinhotododia.blogspot.com/

Perú 2 - Paraguay 0 , Eliminatorias Brasil 2014

2011-10-07T21:24:00.000-07:00

Hoy comenzaron las eliminatorias sudamericanas y, mientras mi esposa me saca cachita con las cinco estrellas que ostenta su selección arriba de su escudo, yo, como imagino millones de compatriotas comenzamos a vivir una ilusión, y no porque simplemente hoy la selección peruana haya ganado (que hasta antes de la última Copa América en Argentina ver ganar a la selección era como ver un cometa) a la siempre aguerrida Paraguay, sino porque la última vez que vi jugar a una selección de mi país de la manera como jugó hoy fue para las eliminatorias de México 86’, aquellos dos partidos contra la Argentina de Maradona, triunfo en Lima y empate en Buenos Aires, aunque aquella vez no alcanzó.

Mientras sigan jugando con la actitud de hoy la esperanza de regresar a un mundial después de muchos años se mantendrá, y lo mejor será que el mundial se disputará aquí, en Brasil. Pero falta mucho, y esto recién comienza. El martes 11 hay Clásico del Pacífico, veremos cómo nos va con los vecinos chilenos en Santiago.

Foto : Diario La Industria
Vídeo : Diario El Comercio.

La noche de los ayamanes, Héctor Mujica

2011-10-07T21:04:00.001-07:00

Editorial : Pomaire
Año de publicación y de esta edición: 1988

Generalmente, cuando me hago de un libro –o de varios en el mismo momento- en una librería de viejo, suelo revisarlo someramente, para ver si las hojas están en buen estado, no está pintarrajeado, con dedicatoria a alguna persona y cosas del estilo, y, normalmente no son los que leeré en días posteriores a la compra: entran a la –larga- fila de espera que ya hay. Así fue con este ejemplar de la editora venezolana Pomaire que trae la infelicidad (para mi, que me priva de tres relatos, y para ellos, si es que todavía existen, por la mala imagen que dejan: a los clientes potenciales de esta editorial, revisen los libros antes de pagar por ello) de repetir páginas, haciendo que las que deberían estar en su lugar no estén. Así, vienen repetidas desde la página 97 hasta el final del libro, la 123, en donde deberían estar desde la página 33 hasta la 64, hecho que excluye tres cuentos (“La aparición de mister Reagan”; “La muerte del general” y “La ignominia”) de este conjunto de nueve. Caballero no más.

El estar en un país donde el castellano no es la lengua oficial, ni la segunda opción –el inglés lo es de lejos-, el encontrar literatura en nuestro idioma en una librería es ya motivo de alegría, más si es literatura de países –aunque de la región- a la que no asocio con escritor alguno; como podrán ver, mi ignorancia es grande.
Héctor Mujica (Carora, 1927 – Mérida, 2002) no es un nuevo escritor, cuenta con varias obras en su haber y varios relatos suyos fueron considerados en antologías de escritores latinoamericanos, a pesar de todo ello recién supe de su existencia cuando encontré este ejemplar en el anaquel de la sección “livros em espanhol”.

Abre con el cuento que da título al libro, siendo éste un relato fantástico, interesante, aunque algo enreverado. Desde aquí se percibe el buen manejo del idioma del que Mujica hace gala, característica que se mantendrá en los demás relatos. Hay una mezcla de personajes reales como Nicolás de Federmann, el hombre de Ulm, aquel explorador y cronista alemán (aunque nacido en Valladolid) quien recorrió Venezuela a mediados del siglo XVI en busca de oro, y una tribu de recios enanos guerreros, los ayamanes. Mujica se revela como un admirador de Federmann, convirtiéndolo en el personaje principal de este relato, probablemente basado en “Historia Indiana (1557)”, obra donde Federmann describe haber encontrado seres no mayores de cinco palmos (115 cm.) en esas ignotas tierras caribeñas. Los aborígenes Ayamán realmente existieron (o existen, no estoy seguro) y su territorio comprendía lo que actualmente son varios estados y municipios venezolanos. Lo que Federmann hacía era fantasear con el nuevo mundo que él iba descubriendo (sería muy interesante encontrar aquel libro), y lo que Mujica hace es fantasear sobre la historia que conoció en aquella lectura.

“No quiero saber nada de nada” es lírico, y aunque el relato sea corto Mujica se da maña para que el joven inconformado con lo que sucede a su alrededor exprese su rabia, su arenga, su esperanza, dando como resultado un cuento muy armónico.

Por más que Mujica intente aliar el tipo de la escritura de “Los cadáveres son viandantes taciturnos” al del relato que da título al libro, éste está lejos de conseguirlo. En un lugar donde la muerte palpita más que la vida Hans y Carlos observan la barbarie que encuentran a cada paso que parece ser el cotidiano. A través de este cuento se nos muestra la dura realidad mezclada a aquel ensordecedor ruido en ritmo de merengue que vomita los parlantes de un bus. El final me deja en el aire, encontrando el relato totalmente insustancial.

“El tiempo de la solterona” es producto de la tristeza. Un hombre desde su profunda soledad rememora un antiguo amor, Estela, una solitaria mujer, y en su búsqueda encontrará en quien menos imagina información sobre ella. El relato triste en la mayoría de sus líneas me es agradable, aunque joda la probabilidad de un final feliz. Por cierto, con este relato conocí la expresión: “niguatoso”: me encantó esta palabra.

El final de “La verídica historia de María y José” no jode para nada, por el contrario, agrada, y mucho. Pero no sólo el final: José, simplemente José, encuentra entre la multitud a quien no buscaba, pero ansiaba, y, luego de tenerla se le hará insoportable el descubrir una dolorosa verdad sobre ella. El remate del relato lo encuentro sencillo pero sabroso.

“De mis propios funerales” es el relato que cierra este conjunto. Aquí un hombre planifica su funeral hasta el más mínimo detalle, y entre sus diversos planes cuenta con una sola certeza, quizá el detalle más importante: el tener alguien quien le llore.

El libro como conjunto no llega a ser memorable pero hay muchos trechos en que al no esperar nada al adquirir el libro me llegó a sorprender gratamente. Quizá la sorpresa hubiese sido mayor si los de la Editorial Pomaire no lanzaban al mercado un libro mutilado, totalmente impresentable. Una lástima.

La verídica historia de María y José

La gente anda por allí haciéndole guiños a la vida y frunciéndole el ceño a la muerte. Andan todos confundidos en un remolino de gestos, cosas, situaciones. Envueltos en un aura de alegrías, nostalgias y tristezas, como un bolero. Fieros, implacables, dominantes, autoritarios y solitarios, los dueños. Mansos, arrebujados en su tristeza de la niebla, perdidos en el acontecer cotidiano, los pobres. Golosos, insaciables, ahítos del contorno, los ricos. Acaso ¿solamente un niño se salva de esta oquedad? Un niño que se quedó mirando los ramajes como la arboladura de un barco que nunca parte.

La gente anda por allí, mirándose los unos a los otros, escudriñándose el alma con la mirada, escarbándose ponzoñosamente las entrañas, royéndose las almas turbulentas y turbias. Un pañolón de tristeza les envuelve cada mañana y al anochecer surge el lobo que todos llevan por dentro y comienzan la gran cacería.

Rafael, Ernesto, Antonio, José, simplemente José o Juan, el gran enfermo, miran todos el infinito en procura de un gran amor. Todos están enfermos. Todos, andan en procura de la aurora, un alba que jamás llegará por que nadie está preparado para encontrarla. Para encontrar las cosas hay que buscarlas, y ni Rafael, ni Ernesto, ni Antonio, ni Juan, ni José fueron enseñados a saber buscar.

Como el viejo a quien dijeron que al niño jamás le enseñaron a sentarse, ni a amar. Y después fue la locura, el acoso, el acecho, el asedio por la fortuna. Todos andaban errabundos y marchitos. Así de simples, las cosas …

Lo supe desde el primer momento en que José, simplemente José, asomó su testuz entre la multitud y una flor de loto se abrió por entre la muchedumbre y comenzó a crecer descomunalmente como un ave solitaria entre la gente. Ya yo sabía que José era el predestinado, el que habría de anunciarme la buena nueva del otoño, pero no tenía convicción suficiente de saber cuándo. ¿Cuándo habría de ser la revelación? Era José, simplemente José, el del otoño.

Había vivido siempre su vida como su vida misma le había instruido, le había enseñado a vivir como la vida misma nos enseña a vivir cada día de la vida que pasa, se enrolla en sí misma, se desenrolla, vuelve a acurrucarse y luego saca su gran lengua de serpiente venenosa, o se alisa suavemente en el piso donde pasamos, pisamos, pusimos, posamos, pesamos, el cuentagotas de la vida que pasa, va pasando, deja de lado la muerte que le acecha y el pobre José, José simplemente, descubre entre la muchedumbre el rostro que procura.

Era ella, no había la menor duda. Ella, la incontrolable, la siempre perseguida, la que había visto desde niño entre las enaguas de la madre. La bella María, la de los ojos magníficos, la del talle esbelto, la de los pliegues y protuberancias que le hicieron presentir en la adolescencia tibias tardes entre fragantes sábanas apenas deslizadas con su promontorio para que ella se refocilase, tierna, débil fosforescencia, encendida desde la tarde hasta el anochecer, cuando, ya desfallecidos, poseídos por todos los ángeles, entrasen en el orgasmo nocturnal, más cerca de Dios que nunca.

Fue allí, entre la multitud abigarrada y compacta, seres desnudos en colas de autobuses, mugrienta podre de todos los días a las mismas horas, famélicos, enjutos, gordos hidratados por la mala alimentación, cuando y donde surgió su cabeza, la de María, como un hallazgo imposible.

Tomó el mismo bus, siguió la misma ruta, llegó hasta su paradero y cuando ella bajó él también lo hizo. Quiso llamarla, advertirla, decirle que su presencia sobre la tierra sólo se justificaba en este encuentro, cuando la gente anda por allí, marchita, silenciosa, cada quien tratando de ser, de seguir siendo, o de encontrarse consigo misma entre la diáspora de la infelicidad cotidiana, abrumadora.

Así lo hizo una y otra vez. A la misma hora. El mismo bus. La misma ruta. El mismo camino que se le tornaba vereda insondable entre la oscuridad de la calleja por donde decidió bajar una noche para hablarle, hablarle, hablarle, decirle que era ella una revelación, un regalo de los dioses, que la andaba buscando desde siempre, desde las paraparas negras y lustrosas y los papagayos azules penetrando todos los cielos.

Era María, su María. Lo supo desde el mismo momento en que el autobús Antímano-Los Paraparos le salió al encuentro. Y en esta noche sí, que sí estaba dispuesto a declararle el amor más grande de la tierra, el más turbulento del universo, el ciclón más devastador de todos los mares, el huracán incontenible de su pecho, una uva gigante que en el lagar se confundió con las mejores de la creación. Estaba enardecido. Debía hablarle, hablarle, hablarle, y no sabía cómo. Eso que llaman comunicación. Quería comulgar con ella. Haber ayuntamiento. Entregarse entre sus piernas. Lamerla como un gato. Y quedarse catatónico al final de la fiesta del amor.

Estaba en los primeros días de la creación. Él sabía, simplemente José, que María, su María de Los Paraparos de la Vega, asuntina, anunciadora de suaves dolores amorosos, sería la suya, su María, anuladora de todos los males, exquisita exhumadora de los terribles exorcismos a que hubo de someterse cuando, peón en Barlovento, la bruja le dijo que un gran maleficio se le adivinaba en la piel, en los entresijos, en la oscura conciencia magullada por tantos golpes propinados por la caprichosa naturaleza.

Por fin pudo hablarle a María, su María. Fue como un destello de exultación maravillosa cuando vio sus dientes cuasi perfectos, tan horizontales como blancos, y sintió que su mirada le penetraba hasta el semen. Acalló su premura y la tomó de la mano. Entraron juntos a un hotel donde había un rumor de algas, de líquenes, moluscos y crustáceos que se entretejían de la noche hasta la aurora. Sintió un sabor acre en la boca. Pero, al mismo tiempo, deglutió aquel liquen que se le tornó agridulce cuando sintió en su lengua la lengua maternal de todas las edades. Está con María. Él, simplemente José.

Era la medianoche cuando volvió a ver la gente, que anda por ahí, ensimismada, en busca del autobús. La condujo hasta donde la obtuvo. Una carrera de taxis era imposible. El mismo autobús. La misma ruta. El mismo camino.

Cuando llegaba, un hombre, otro hombre, esperaba a su María.

No supo más de sí. Un disparo en la noche. Un cuerpo que no pudo incorporarse. María estaba allí, flamante, imperturbable. Como una diosa.

José, simplemente José, no tenía respiro.

La gente se agolpó ante el cadáver. Murmuraban. Andaban por allí, haciéndole guiños a la vida y frunciéndole el ceño a la muerte.

El palacio de cristal, Amitav Ghosh

2011-10-01T17:34:00.000-07:00

Título original : The glass palace
Año de publicación : 2001
Título en portugués : O palácio de espelho
Traducción al portugués : José Rubens Siqueira
Editorial : Alfaguara
Año de esta publicación : 2006

Conocí casi de casualidad la existencia de Amitav Ghosh (Calcuta, 1956) en una quema de libros nuevos a RS9,90 ($6). Me llamó la atención la nacionalidad del autor y recordaba que no leí nada de la literatura de ese país – claro, aunque de nacionalidad británica, Salman Rushdie es lo más cercano que he estado- así que me hice de “La marea hambrienta” (“Maré Voraz” en edición brasileña), y cuando le hice un espacio para leerla me deparé con el libro de esta entrada, igual de voluminoso pero cronológicamente anterior al mencionado, que en Brasil -o al menos en esta ciudad- parece agotado. Considerando que sus cuatro libros anteriores son inéditos en portugués (no sé si en español también) me pareció que esta era la mejor opción de comenzar a conocer la obra de Ghosh.

Como escribí líneas arriba, libro voluminoso: 574 páginas. Podría parecer desalentador embarcarse en la lectura de este “ladrillo”, pero ni bien inicias y conforme avanzas en la historia que Ghosh va desarrollando esperas durante el día estar nuevamente ante este libro y arrellanarte en la cama para poder regresar a la Birmania e India de finales del siglo XIX, presenciar como un testigo más cómo se va forjando el destino de Rajkumar, aquel niño que perdió a toda su familia por una epidemia, salvándose de milagro y que tras mucho trabajo y aún joven arriesgará en los negocios haciendo fortuna, tornándose en todo un hombre de negocios, y aunque en su nueva condición de rico no olvidará a aquella niña, Dolly, a quien conoció en la infancia, dama de servicio de la Reina Supayalat, cuando esta y el Rey Thebaw, monarcas birmanos fueron exiliados a Ratnagiri, India, tras la ocupación del Imperio Británico, encerrados en la jaula de oro que sería para ellos la Casa Outran : es en este marco que esta saga comienza.

Ghosh, tras una ardua investigación (verificar la larga lista de personas de diferentes países a las que agradece al final de la obra: parece no tener fin, abarcando igual número de hojas que el último capítulo) sitúa en ese tiempo a sus personajes principales: Rajkumar y Dolly; la excéntrica Ma Cho y Saya John, éste último es quien acoge a Rajkumar dándole trabajo en su adolescencia; Beni Prasad Dey, el recaudador de impuestos, quien llegó a Ratnagiri junto a Uma, su esposa: es a través de ellos y de la historia de dos generaciones de sus descendientes que Ghosh arma una fascinante historia, muy lineal en gran parte de la trama, desarrollando por momentos un pasado que dejó en intriga en el capítulo anterior, y es que en esta obra Ghosh así como desarrolla un evento en varias páginas y/o capítulos también tiene la habilidad de narrar el paso de muchos años de un personaje en tan sólo una página, por ejemplo, en el capítulo 41, al inicio de la página 508, Jaya, la nieta de Rajkumar tiene 10 años y al finalizar esta misma página ya es una viuda de 22 años con un hijo a cuestas y ganando una beca de estudios en el extranjero; es ahí cuando el autor desarrolla en un posterior capítulo lo que sucedió en ese lapso de tiempo, sin dejar en ningún momento que la modorra se instale en nosotros, tarea harta complicada por la mucha información histórica y verídica en que estos personajes se desenvuelven.

Cada uno de los 48 capítulos se sub-dividen a su vez en pequeños sub capítulos que hacen muy llevadera esta gran, extensa y apasionante narración, sabiendo como pocos ejecutar un manejo cauteloso de las palabras, sembrando en el lector esas ansias de querer saber más al final de cada historia, viendo cómo poco a poco los destinos de los muy variopintos personajes se van encadenando.

Hay varias historias de amor y una en especial, sí, pero lo más interesante en esta obra es ver cómo de a pocos los ciudadanos indios y birmanos van cayendo en cuenta que son armas en manos de otros, que los que pertenecen al ejército indio-británico sólo defienden intereses del imperio y no de su propio país; conocer la historia de Uma, quien tras la muerte de su esposo sale a recorrer el mundo, instalándose un buen tiempo en Estados Unidos, regresando como toda una revolucionaria, incentivando a que otros comiencen a pensar y cuestionar el estar bajo el colonialismo inglés; en plena diáspora Dinu y Allison en su intento de llevar con ellos a Saya John ya anciano, comprueban en carne propia cómo no se les permite abordar un tren destinado a escapar de las tierras que serán invadidas, porque aquel tren es exclusivamente para ciudadanos europeos; ver en personajes como Arjun y Hardy enrolados en el ejército anglo-indio, en medio de la invasión japonesa a Malasia y Birmania dudar si continuar fieles al imperio o dejar aflorar en ellos un nacionalismo que permita aceptar una palabra que hasta ese momento no estaba en sus vocabularios: independencia; el ver cómo crece este dilema en ellos es quizá el tema principal en esta obra.

El extenso análisis y estudio que Ghosh realizó no solamente se centra al tema histórico: si eres apasionado por carros te deleitarás imaginando y/o descubriendo los diversos modelos que Rajkumar y su hijo Neel van usando a través de los años, detallando siempre características de estos primeros coches que van apareciendo hasta algunos deportivos: todos joyas; también, si la fotografía es una de tus pasiones (me ubico en este grupo) las conversas sobre este arte y los modelos de cámaras que Dinu -el otro hijo de rajkumar- va descubriendo y utilizando serán un exquisito aperitivo: considerando que esta obra comienza en 1885 y finaliza por 1996 hay mucho tema desarrollado para ambos casos que son un placer extra.

Reconozco que la historia rememorada en el capítulo final podría ser tierna (considerando que acabamos de tener una bebé, aquí sólo se respira ternura), pero ante todo la encuentro extravagante, muy excéntrica, que es el colofón de esta grandiosa novela, un ensamble con mucha armonía de historia y ficción.

No debo estar descubriendo nada nuevo, pero me parece increíble cómo no supe nada de Amitav Ghosh en estos años. Esta obra fue editada al inicio de este siglo, y hay muchos libros anteriores y posteriores a éste que espero se crucen en mi camino. Por lo pronto “La marea hambrienta” ya está aquí, a la espera.

Tremenda novela, Ghosh se hace digno de toda reverencia posible.

Martín Códax Albariño 2008

2011-09-30T18:49:00.000-07:00

Martín Códax; Albariño; 2008; Grad. Alc 12,5%; D.O. Rías Baixas; Cambados, Pontevedra, Galicia, España.

Hay unas notas musicales grabadas en el corcho sintético, ¿guardará algún significado aquel detalle?

Desde el exacto momento en que el corcho sale de la botella se percibe un olor muy persistente y agradable que llama nuestra atención. A la vista: es de un color dorado, con tonalidades ligeramente verdes; no es aguado, de mediana corpulencia, atractivo; aparecen unas pequeñas burbujas desde el fondo de la copa; diferente e interesante. Aroma a frescor..., agradable, pero no sabemos decir a qué: no hay flores, no es dulzón (felizmente), algo afrutado, quizá. Ya al probarlo…, ¡carajo!, ¡qué rico!, refrescante, es de una acidez tan marcada pero muy equilibrada, muy agradable, rememora esa ligera sensación de acidez al morder aquellas manzanas que de chico llevaba en la lonchera. En la boca también se confirma aquello de que no es aguado, tiene una agradable consistencia, y esa rica sensación de sequedad muy marcada.

Aunque no somos de beber vinos blancos, en un futuro, para variar del chardonnay o un posible sauvignon blanc, un albariño sabremos que no va a defraudar, por el contrario, se puede convertir en un vicio, ojalá y se pudieran encontrar con más facilidad. Acompañó muy bien nuestro espagueti en crema de atún. Muy agradable, ahora que el sol es cada vez más frecuente.

Fotografías, Maureen Bisilliat

2011-09-25T21:55:00.000-07:00

Conocer la obra de la inglesa Maureen Bisilliat (Englefield Green, Surrey, 1931, Inglaterra) es enamorarse aún más por la fotografía. Hija de la pintora inglesa Sheila Brannigan y el diplomático argentino Adolfo Scilingo, luego de estar por diversos países como Suiza, Francia y Argentina se estableció aquí en Brasil al punto de ser considerada una brasileña más. En una gran sala al extremo opuesto de donde se exponen las obras de Fernando Botero son expuestas sus obras siendo un recorrido por gran parte de su trabajo hasta el momento, a gran escala mucha de ellas, en diversas series, ocupando espacios con iluminación diferenciada que creaba un mejor ambiente para los diversos temas expuestos, inclusive algunas salas contaba con parafernalia obtenida de los lugares donde estuvo. Además, muchos trabajos son acompañados con textos en las paredes de escritores de la talla de Jorge Amado y João Guimarães Rosa; fue una sorpresa encontrar también el poema “Katatay” (“Temblor”), en quechua, traducido al castellano (aquí estaba en portugués) por José María Arguedas, aunque con dudas, pues luego de buscar ese poema me encuentro con uno totalmente diferente, igual, dejaré el que aquí apareció en la respectiva serie.

Xingu/Terra

Esta es quizá la serie que más atrae, aunque sea difícil afirmar algo así ya que todos los conjuntos tienen un encanto especial: éste en particular es mi preferido por lo vívido de los colores y la naturalidad que reflejan las imágenes capturadas.
En agosto de 1973 Bisilliat llega a Xingu invitada por los Hermanos Orlando, Claudio y Leonardo Villa Bôas, personajes que iniciaron una expedición contactando indios Kayabi, Txucarramãe, Txikão, Suyá, y los Kamayurás, entre otras, que terminó en la delimitación y creación del Parque Indígena Xingu en el estado de Mato Grosso. Al comprobar que era prácticamente imposible recorrer y graficar en un solo viaje las 16 tribus en los 27,000Km2, y considerando que las distancias eran recorridas en bote y a pie Bisilliat realiza varios viajes entre aquel año y 1977, con estadías de 40 días en cada aventura donde logra capturar muchas imágenes que se transformarían en diversos libros que ganaron traducción en 5 idiomas: increíblemente el castellano no fue una de esas. Esta serie fue presentada en la Bienal de São Paulo de 1975 recibiendo el Prêmio Especial da Associação Paulistas de Críticos de Arte.

A João Guimarães Rosa

En 1963 Maureen recibe como regalo de un amigo el libro “Grande Sertón: Veredas” de Guimarães Rosa quedando impactada ante el lenguaje de esa obra. Realiza cuatro viajes en dos años, llegando a conocer al escritor y visitándolo varias veces. A cada nueva visita ella le llevaba fotografías tomadas, ganando el apodo de “Irlandesa gitana” por parte del letrado: él confiaba en que la ascendencia irlandesa de Maurenn le daría la predisposición para entender Minas Gerais. Aunque Guimarães Rosa alcanzó a ver algunas fotografías ampliadas, murió en 1967, antes de la publicación del libro que se dio en el año de 1969.

O cortejo luminoso

Exóticas y llamativas las imágenes de esta serie, son las que te daban la bienvenida a la muestra. El cuidado que estas personas tienen con cada detalle de su indumentaria previa a un desfile o ceremonia

Bahia amada Amado

El gran Jorge Amado era un gran anfitrión: sabemos que fue él quien guió y ayudó en las investigaciones de Vargas Llosa previas a la escrita de “La guerra del fin del mundo”, pues bien, fue él quien llevó a Bisilliat por algunos lugares que consideraba dignos de ser fotografiados por ella, quien comprobó que la Bahía imaginada a través de los escritos de Amado era tal cual como la descubrió. El libro data de 1996.

Sertões luz e trevas

Bisilliat, tras la lectura de los dos primeros capítulos de “Los sertones” de Euclides da Cunha, realiza junto a su esposo varios viajes al nordeste brasileño, recogiendo varias tomas entre 1967 y 1972 que resultó en el libro de 1982, y una edición bilingüe de 1984, portugués-alemán, con introducción de Mario Vargas Llosa. Aquí vemos personas con atuendos típicos en cuero en una pared y en la de enfrente fuertes imágenes de matanza de bueyes que a pesar de estar en blanco y negro transmiten la frialdad y dureza del momento.

As caranguejeiras

En julio de 1968 Bisilliat llegó a la aldea de Livramento, en el estado de Paraíba. Allí, al amanecer salen los recogedores de cangrejos, revolcándose sin dudar en el barro para poder capturar estos pequeños animales que les servirán de sustento: a través de las imágenes de esta serie podemos ver que hay espacio para un poquito de felicidad en el rostro de una niña, que contrasta con el de una vieja mujer sumergiéndose en el lodazal, ambas en medio de la miseria.

Mangueira

Esta serie dividía la entrada junto al conjunto “O cortejo luminoso”: aquí también el colorido de los atuendos pasteles atrae. La seriedad con que planean desbordar su alegría: los sambistas de todas las edades denotan algo que parece estar en su sangre, aunque al fondo de algunas imágenes refleje sencillez, se las ingenian para continuar con la tradición, su tradición de alegría.

Pele preta

Esta serie fue exhibida en el Museo de Arte Contemporáneo en São Paulo en 1974 en la exposición “Nueve fotógrafos brasileños”. La elegancia del blanco y negro se percibe en el angelito negro en la entrada a este conjunto, en el reflejo de sus ojos, en la piel curtida de un anciano a su lado. Aquella imagen del angelito se convirtió en la preferida de mi esposa.

China 1982

La imagen del adulto con el niño saliendo de aquel…, templo (¿?) por el lado izquierdo y el pie de un gigante al otro extremo es tremenda: sin desmerecer al resto de ese conjunto aquella imagen llega a eclipsar al resto.

Kollasuyo: Altiplano boliviano anos 1980

Como dije al inicio de esta entrada, sorprendió encontrar un poema (o una parte) traducido por José María Arguedas en la pared que acompañaba este conjunto. En esta serie Bisilliat nos muestra la dura vida en las minas y la alegría y color en las danzas bolivianas, con las mamachas y sus grandes y coloridas polleras y atuendos andinos, muy familiar para nosotros los peruanos.
El poema que aparece es “Katatay” (“Temblor”), que luego de buscarlo en algunas páginas en internet pareciera no ser tal. Anexo un buen vídeo que encontré en youtube, donde Jorge Alejandro Vargas Prado declama “Katatay” (subtitulado al quechua y a castellano) y es totalmente diferente al poema encontrado en esta muestra. Igual, no escondo la emoción de ver un poema en quechua y traducido por Arguedas en un mueso del extranjero, si está o no errado algún entendido lo confirmará.

Katatai / Temblor (tal y como aparece en esta muestra)

Sutiykita qaparispa, lloqllariq mayu
hina, puriq nina hina, mana usiaq
sisi hina, llaqllasaqku, noganchispa
llapan allpanchista hapinaykukama;
llaqtanchispas llaqtanchispuni
kanankama.
Tupac Amaru, Amaruq churin, Apu Salqantaypa
ritinmanta ruwasqa: llantuyquin,
Apu suyu sombran hina sonqo ruruykupi
mastarikun, may pachakama.

En el vídeo a continuación encuentro un poema diferente:

Instantâneas de um Japão incomum, 1987

Al final dejé las imágenes de la isla, Japón, ya que todo lo que encuentro de la cultura japonesa aún no me deja de sorprender.

Maureen Bisilliat fue amor a primera vista.